Caminata

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Caminar y soltar una etapa como si fuera una mochila llena de ropa sucia. Caminar y hacer de quien pase a tu lado un intruso invisible de sueños cortados más abruptamente que los tuyos. No se puede escapar del dolor. Sea cual sea este dolor. No se puede ir contra la razón de ser natural de los que hemos sido creados bajo imagen y semejanza de uno llamado Dios que yo divido por cuatro. Cualquier cosa puede salir de las rocas que protegen tu vida del mar. Cualquier tipo de saliva puede entrar en tu boca así como cualquier palabra puede salir de ella si la ira como antes de tus huesos que tú de la soledad. Y es un gusto esto de caminar y reír. Caminar y sentir. Caminar y no ver a nadie. Caminar y sentir el viento en tu rostro, tus ojos rasgados y tu boca formando una sonrisa que tu quieres asemejar a la luna. Es un honor vivir así de extraño. Solo como un topo. Viendo en cada imagen cotidiana la construcción de un sueño que se transforma en sentido de una vida inmaterial que a duras penas se construye un camino que con otros disputa caminar. Jajajaja… Si hasta un riel de tren es hermoso en las mañanas frías acompañado de cualquier pesadilla vista la noche anterior. Y no es mera simpleza verse en los espejos como una distorsión de la naturaleza. No es un paso de mal andar sentarse a explorar por qué de pronto ya no eres una dulzura de rememorar y más bien tu silueta se transforma en una bacteria que se quiere dejar sin pensar en la falta que puede hacer.
No entiendo qué es vivir. A qué uno se dedica de verdad que no sea construcción de otros. Qué de verdad nos puede hacer libres. Cuándo realmente es justo golpear. Cuándo podré por fin poner mis pies lejos de la tierra. No se de esta difícil materia. No se y no aprenderé a tomar sus masivos contenidos y complejos problemas de emoción y pulverización. Lo único es querer llegar al mar. Vivir en el cielo o en la montaña. Tener ropas sucias y el pelo muy largo. No saber hablar. Tener las miradas de otros bajo temor o indiferencia. Construir un hogar en una cueva. No tener dinero. Pisar sin zapatos. Caminar sin pies. Volar sin alas. Amar sin corazón. Ser uno de los que rodea tu paso y ser invisible ante los ojos de la historia. Acariciar los sesos de las gotas de lluvia. Inventar la manera de ser quien tú quieres y no quién otros han querido. Cómo se ha de ser feliz. Cómo se es feliz. Cómo mierda se vive sin las ropas y los relojes.

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Mirada

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Luce como diosa Elegante Arrojada, misteriosa Observa perdida  Atrevida, resuelta, decidida Una amazona Un personaje de leyenda Valiente, sedienta, gladiadora Un animal que puede matar Qué será más grande –Me pregunto, imagino- Sus ojos, su cuerpo, su corazón Los esbozos de sonrisa Su fuerza como las montañas El significado de su respiro Es como un museo Un jardín ornamentado y bello Una selección de maestría Un ente de nivel mayor, extremo Una conmoción, recogimiento Contemplación, advenimiento    Un monumento Admirable y admirado en paralelo   El talento  Su estrategia de conservación   Los gustos e intereses Sus secretos La estética que desprende   Los dibujos, las palabras La emoción  Pupilas mojadas Pómulos rojos  Deleites de su elección  Arte en cada creación En cada extravío del presente  En cada acierto  En cada error Cómo no respirar profundo  Su voluntad es lo mejor  La personalidad La convicción desde el nacimiento Sus avances y desplomes La ficción de su realidad Esa especu
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Reseña de libro

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Lo Real (2023), Andrés Ibáñez No suelo escribir de aquello que no sé. Y, la verdad, no sé mucho de poesía. De todos modos, esta vez lo hago en un marco informal, no por eso menos relevante, tal vez menos exigente, pero serio y valorable. Se trata, además, de un escritor local. Un poeta, un profesor, un hombre que anda en moto. Un tipo que parece inofensivo. Sus letras, no tanto. Esto va de lo que es real. De las preguntas sobre qué es real y qué es lo que existe. Lo Real (Editorial Sismo, 2023) es la segunda obra de Andrés Ibáñez (la primera fue Al menos había un desierto [Demo Libros, 2019]), creación en la que mezcla distintos géneros de escritura que constituyen en conjunto una obra atrevida y demandante que, al parecer, pretende otorgar voz a aquellos que no la tienen. A los que, de tan reales, puede que estén al margen del poder y las racionalidades. Es en serio , dice el primer texto, como advirtiendo la realidad de sus gritos, de sus ruegos, preguntándose cómo es posible la r
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Giros

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Todo debiese girar Algo de locura Un poco más de amor Tal vez la máxima locura Tal vez el más grande amor He estado lejos, más bien solo He estado ajeno, más bien calmo Casi no hablo, casi no veo, casi no bebo Fumo por los que quiero, a destajo Me río harto Me molesto Paso de un lado a otro Nado y peleo Creo enamorarme, luego despierto No soy tan claro Soy extraño y normal Estoy medio trabado Dolores Infancias Los sueños Otro más que cree estar mal Nada original Ni siquiera tengo historias Nada que contar Debiese girar Dejar de frenar Saltar nada más Ver qué hay Qué se teje, más allá Tal vez encuentre vida Otro planeta Tal vez más cómodo Y se pueda respirar Eterna búsqueda Siempre soñando Nunca real Debiera ser valiente Pintar de forma permanente Escribir tal cual veo Registrar lo que siento Lo que quiero Tan sereno, tan dócil Tan funcional Puta educación de mierda Esa que no trata de existencia Sino de someter la voluntad Todo debiese ser rápido Espontáneo, natural Tendría yo que sonr
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Abs

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Se trataba de un domingo tranquilo. Lo era hasta ese estado (de WhatsApp).  Ella apareció. Lo hace cada tanto. Es como los terremotos. Aparece poco, pero todo lo desarma. Habla y provoca risa. Mira y enamora. Se le observa y quema la respiración.  Es una especie de princesa que se transforma en la reina de su familia.  Cierro los ojos. Su imagen encandila mi visión. Miro al cielo, al mar, al horizonte. Está algo lejos. La verdad ni tanto. Siempre estará, en realidad.  Se ve estupenda, guapa, lo mejor que puede estar. Siempre ella tan bella Natasha una estrella.  Cuánta estampa, cuánta perfección. Una sublime manifestación humana. Un estado de buen físico y satisfacción. Lindura elocuente. Felicidad candente. Elegancia, frescura, plenitud.  Abs. Excelsos. Marcados como por el fuego de la vida. Bondad, exquisitez. Un primor. La piel que protege las sesiones de motivación. Esfuerzos físicos, cognitivos, emocionales. Un triunfo. Un camino claro hacia los sueños. Peldaño tras peldaño. Nunca
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Los sentimientos

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Explorando el hilo interminable de la vida Un sendero, un espiral Donde nunca dejas de aprender Nunca se acaban las preguntas Donde muchas cosas cambian, algunas no Todo parece claro Pero he ahí un limbo de amor Los nervios, la falta de alimento Ella desordenando los tiempos, desorientación Dejando partículas de invocación Filtración de ternura y emoción Bella incomodidad Anhelaba su pasión, su ansiedad, el deseo Nada que sea común Hierve, la extraño, me inquieta Un juego sin control Solitario sí, pero no Solo aunque ligado Comprometido con un sentimiento Con algo de razón El amor, la ilusión, el enfado Las ganas de tenerla a mi lado, arriba, abajo Sin ropa, sin aliento, sin solución Regando sus líquidos en el encierro Apretando sus manos Sonriendo al dormir, al despertar Transformando la materia en algo rico Sin tiempo, juntos aquí y allá Nadando en un mar cálido Tempestuoso, envolvente, abrigado Sin explicación, sin argumentos ni planificación Conntentos, plenos, enamorados La he seg
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