La idea es la huída

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La soledad de un asno se hace volar
Hace de la música un disco de tango
Una pieza de azar
Una pizca de arenas que se deslizan por las ventanas.
Sólo las aulas siguen en pie
Y sólo en pie disfrutan los peces del viento
Mas cuando los vinos dejan su vida a las pasas
Ellas las sinceras féminas de largo pelo
Se mezclan con las águilas rosadas
Y los falos eclesiásticos.
Yo no sigo los museos
Son ellos los que buscan mis alas
Yo sigo la oscuridad que dibujan los pies
De los que huelen en el under
Donde los orines tutelares se sepultan
Y en sus tumbas los pastos no sufren dolor,
Más aún, esos sus gusanos lucran con el póker
Y ya sin los huesos son las alas enfermas que buscan un Dios.

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Reseña del libro 'Lo Real' de Andrés Ibáñez (2023)

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Así empieza

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El origen de la herida

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Un matiz

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