Principio de alguno

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Y qué decir ahora o procurar escribir. En medio de una mar de expulsas personas que ofrendan sus tiempos a trabajar. Ahora en sus residencias.
Sin repasar en lo laboral. Atiborrado sus vidas de bálsamo. Especulando en merecer tal curso de ociosidad. Aquí no hay nadie. Ni siquiera sus hedores o sus colores. No están. Están en otra comarca. Sin tiempo para pensar. Solo con su ojos puestos en un macizo de sospechosa navidad. Esperando saldar un año que dictamina sus vidas. Ir al encuentro de que nunca les ‘vaya mal’. Que todo les pueda iluminar.


Hoy es un aniversario en la historia. La evocación de un tipo de infrecuente ser que vino a cambiar la historia a la cual no pertenecía. Su primer respiro. Su única ambición. Su locura puesta al servicio de todos los incógnitos. Como un ídolo de montes lleno de pobres. Como un húsar de muertes esperadas y proyectadas. Como la solitaria persona que ha vivido de verdad.


Su nacimiento es inflexión. Es agujero de espacios siderales. Su vida una forma de enfrentamiento. Su mujeres la descendencia de pensamiento y obra terrenal. Su hija la trascendencia. Su muerte un asesinato de política realidad.


¿Y dónde ha de estar?

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