Hermosos perdedores

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Así entonces. En un sillón mirando fijo más allá de la ventana. Hacia la playa. Hacia las rocas que absorben el mar. Pegado. Noctámbulo. Ensimismado en imágenes mentales. Virtuales y recuerdos. Atravesando preguntas que se repiten cada año. Que aún no tienen respuestas. Que volverán a aparecer en veinte o treinta años más.

Sin dinero en la cuenta. Ninguna propiedad. Sin vehículo. Pocas ropas y zapatillas hermosas. Mochilas varias. Libros leídos y otros despojados. Calcetines a medio gastar. Poleras y más poleras que por temporada a veces caben bien y en otras mal.

Situado en tenso relajo. Más bien una pereza urbana sin excusas que subrayar. Solo observando. Sintiendo emociones sin paisajes. Solo viendo jóvenes surfear. Otras bañarse de sol y algunos tomando cerveza.

Aquel el del sillón. Otro bello perdedor de la ciudad. Quien nunca ha trazado objetivos. Quien solo a procedido a realizar. Actuar donde esté y donde caiga. Acompañado a ratos. Solo la mayor parte de la realidad. Sin ánimo. Pero con sonrisas. Con ironía. Con una patética esperanza cristiana que deformó la vida desde la misma pubertad. Mierda de ciudad que hace bonita la vida.

De igual forma con espacios para amar.

Es un mundo que se mueve. No muy rápido. Pero avanza o retrocede. Nunca deja de rotar. Siempre está queriendo superar algo. Sin pedir mucho. Sin tener mucho. Sin entregar. Pasando de costado y solo de paso por la tierra. Aguardando el día de la exhalación final.

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Mirada

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Reseña de libro

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Lo Real (2023), Andrés Ibáñez No suelo escribir de aquello que no sé. Y, la verdad, no sé mucho de poesía. De todos modos, esta vez lo hago en un marco informal, no por eso menos relevante, tal vez menos exigente, pero serio y valorable. Se trata, además, de un escritor local. Un poeta, un profesor, un hombre que anda en moto. Un tipo que parece inofensivo. Sus letras, no tanto. Esto va de lo que es real. De las preguntas sobre qué es real y qué es lo que existe. Lo Real (Editorial Sismo, 2023) es la segunda obra de Andrés Ibáñez (la primera fue Al menos había un desierto [Demo Libros, 2019]), creación en la que mezcla distintos géneros de escritura que constituyen en conjunto una obra atrevida y demandante que, al parecer, pretende otorgar voz a aquellos que no la tienen. A los que, de tan reales, puede que estén al margen del poder y las racionalidades. Es en serio , dice el primer texto, como advirtiendo la realidad de sus gritos, de sus ruegos, preguntándose cómo es posible la r
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Giros

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Todo debiese girar Algo de locura Un poco más de amor Tal vez la máxima locura Tal vez el más grande amor He estado lejos, más bien solo He estado ajeno, más bien calmo Casi no hablo, casi no veo, casi no bebo Fumo por los que quiero, a destajo Me río harto Me molesto Paso de un lado a otro Nado y peleo Creo enamorarme, luego despierto No soy tan claro Soy extraño y normal Estoy medio trabado Dolores Infancias Los sueños Otro más que cree estar mal Nada original Ni siquiera tengo historias Nada que contar Debiese girar Dejar de frenar Saltar nada más Ver qué hay Qué se teje, más allá Tal vez encuentre vida Otro planeta Tal vez más cómodo Y se pueda respirar Eterna búsqueda Siempre soñando Nunca real Debiera ser valiente Pintar de forma permanente Escribir tal cual veo Registrar lo que siento Lo que quiero Tan sereno, tan dócil Tan funcional Puta educación de mierda Esa que no trata de existencia Sino de someter la voluntad Todo debiese ser rápido Espontáneo, natural Tendría yo que sonr
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Abs

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Explorando el hilo interminable de la vida Un sendero, un espiral Donde nunca dejas de aprender Nunca se acaban las preguntas Donde muchas cosas cambian, algunas no Todo parece claro Pero he ahí un limbo de amor Los nervios, la falta de alimento Ella desordenando los tiempos, desorientación Dejando partículas de invocación Filtración de ternura y emoción Bella incomodidad Anhelaba su pasión, su ansiedad, el deseo Nada que sea común Hierve, la extraño, me inquieta Un juego sin control Solitario sí, pero no Solo aunque ligado Comprometido con un sentimiento Con algo de razón El amor, la ilusión, el enfado Las ganas de tenerla a mi lado, arriba, abajo Sin ropa, sin aliento, sin solución Regando sus líquidos en el encierro Apretando sus manos Sonriendo al dormir, al despertar Transformando la materia en algo rico Sin tiempo, juntos aquí y allá Nadando en un mar cálido Tempestuoso, envolvente, abrigado Sin explicación, sin argumentos ni planificación Conntentos, plenos, enamorados La he seg
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