Una idea

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Así estaba en la cocina de aquella casa, mi casa. Al menos la que tenía.
Tenía marcas en la cara y la espalda. Salía sangre por mi nariz.
Oía gritos. Sus gritos. Esos gritos de mierda que me hicieron crecer en desventaja. Esa personalidad patética que solo despertaba con las rabias. Ese cerebro que no leía, no estudiaba, no pensaba.
Una madre.
Tenía lágrimas en las mejillas, yo.
Ella un arma en las manos. Ese ceño fruncido como gato antes de cazar. Como quien vive en batalla, en la guerra eterna de la nada. 
Sus manos temblaban. Su boca escupía.
Joven de mierda. Sola y odiosa. La odiaba por huevona, por pesada, por mentirosa. Empeñada en que yo viviera mal solo porque no sabía qué hacer con su vida.
Para qué es la infancia si no para crecer. Las formas que alcance son algo azarosas.
Así estaba en esa cocina. Pensaba y trataba de no hacer ruido. Un cuchillo que estaba en mis manos ya me había atravesado el alma misma, pero imaginariamente. En realidad nunca estuvo ni cerca.
Lo pensé, nada más.
Sus gritos sacaron la idea de mi cabeza.
La causa y solución de mis problemas.
Una madre.

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Mirada

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Reseña de libro

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Lo Real (2023), Andrés Ibáñez No suelo escribir de aquello que no sé. Y, la verdad, no sé mucho de poesía. De todos modos, esta vez lo hago en un marco informal, no por eso menos relevante, tal vez menos exigente, pero serio y valorable. Se trata, además, de un escritor local. Un poeta, un profesor, un hombre que anda en moto. Un tipo que parece inofensivo. Sus letras, no tanto. Esto va de lo que es real. De las preguntas sobre qué es real y qué es lo que existe. Lo Real (Editorial Sismo, 2023) es la segunda obra de Andrés Ibáñez (la primera fue Al menos había un desierto [Demo Libros, 2019]), creación en la que mezcla distintos géneros de escritura que constituyen en conjunto una obra atrevida y demandante que, al parecer, pretende otorgar voz a aquellos que no la tienen. A los que, de tan reales, puede que estén al margen del poder y las racionalidades. Es en serio , dice el primer texto, como advirtiendo la realidad de sus gritos, de sus ruegos, preguntándose cómo es posible la r
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Giros

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Abs

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Explorando el hilo interminable de la vida Un sendero, un espiral Donde nunca dejas de aprender Nunca se acaban las preguntas Donde muchas cosas cambian, algunas no Todo parece claro Pero he ahí un limbo de amor Los nervios, la falta de alimento Ella desordenando los tiempos, desorientación Dejando partículas de invocación Filtración de ternura y emoción Bella incomodidad Anhelaba su pasión, su ansiedad, el deseo Nada que sea común Hierve, la extraño, me inquieta Un juego sin control Solitario sí, pero no Solo aunque ligado Comprometido con un sentimiento Con algo de razón El amor, la ilusión, el enfado Las ganas de tenerla a mi lado, arriba, abajo Sin ropa, sin aliento, sin solución Regando sus líquidos en el encierro Apretando sus manos Sonriendo al dormir, al despertar Transformando la materia en algo rico Sin tiempo, juntos aquí y allá Nadando en un mar cálido Tempestuoso, envolvente, abrigado Sin explicación, sin argumentos ni planificación Conntentos, plenos, enamorados La he seg
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