Días de espera

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En estos momentos era que dudaba. Venía el letargo de la historia. La típica laguna mental de la ira. La falta de educación de la voluntad. El miedo huevón a que no pase lo esperado. Había hasta malestar. Pero nunca fue capaz de dejar de respirar. No sabía cómo, pero vivía.
Los sueños a veces se cumplen, pero no como se espera. Y todo era sueños. Realidades imaginarias que pululaban en la cabeza como cuentos aprendidos en la infancia. No sabía cómo, pero lo sabía, intuía que un día llegaría. La vería pasar.

     Quiero estar frente a ella

Era –son- días de espera. Días en los que, mientras se espera, se construye. Mientras se piensa, puede que ocurra; mientras se habla (o se escribe), va forjando realidad. La convicción es tan grande que parece mentira, pero fue más grande tener que esperar toda una vida.
Un océano, un mar, una herida distinta cada día. Como si el mundo se fuese acabar. Como si fuese tan fácil salir de estas calles, de esta trayectoria, de esta vida que parece un niño que se cae, pero siempre camina. Igual que cualquier persona que nazca, igual que cualquier animal.

Hemos perdido el ritmo

     Perdí el ritmo

No saltamos en las cuerdas

     No salté en las cuerdas

Estamos perdidos en calles y piezas y recintos institucionales

     Me perdí en calles y piezas y recintos institucionales

Un tiempo nos ordena y no es exacto, no tiene equilibrio, no es real

     Un tiempo me ordenó y no es exacto, no tiene equilibrio, no es real

Somos parte de una fábrica de humanos déspotas

     Fui parte de una fábrica de humanos déspotas

Humanos que perdieron su oportunidad de cruzar una puerta

     Yo aún espero. La veo a lo lejos. Voy estar frente a ella

En estos momentos era que dudaba, pero recordaba, caía, pero se levantaba, pensaba que no podía, pero pensaba y se hacía realidad. En estos momentos es que se parte el corazón y la felicidad. Es cuando deseas hacer con la vida solo aquello que sueñas. Y recuerdas esa luz que debes prender en la cabeza.

      Rezo por libertad, lo reconozco

      Oro cada vez que siento el agua en las piernas

      Lo hago con dignidad y con vergüenza

      Pienso en mi cabeza, el pecho, el sexo, el Sol, el horizonte y la marea

      Pienso en ellos

      Pienso en ella

      Me pregunto si escuchará

      Deseo que así sea…

      Mi sueño, La creatividad

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Mirada

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Lo Real (2023), Andrés Ibáñez No suelo escribir de aquello que no sé. Y, la verdad, no sé mucho de poesía. De todos modos, esta vez lo hago en un marco informal, no por eso menos relevante, tal vez menos exigente, pero serio y valorable. Se trata, además, de un escritor local. Un poeta, un profesor, un hombre que anda en moto. Un tipo que parece inofensivo. Sus letras, no tanto. Esto va de lo que es real. De las preguntas sobre qué es real y qué es lo que existe. Lo Real (Editorial Sismo, 2023) es la segunda obra de Andrés Ibáñez (la primera fue Al menos había un desierto [Demo Libros, 2019]), creación en la que mezcla distintos géneros de escritura que constituyen en conjunto una obra atrevida y demandante que, al parecer, pretende otorgar voz a aquellos que no la tienen. A los que, de tan reales, puede que estén al margen del poder y las racionalidades. Es en serio , dice el primer texto, como advirtiendo la realidad de sus gritos, de sus ruegos, preguntándose cómo es posible la r
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