Prosperidad

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He aquí retomando, lo que sea que signifique eso.
Retomando un sueño y una emoción.
Sentir que creo bajo cierta presión.
Ser un escritor de la vida, de la época, de las corrientes del mar y el aire.
He aquí moviendo los dedos cuando bien no me encuentro.
Llorando de nada e incómodo a todo momento.
Drogado para fugarme, para ser feliz, para sentir libertad en un mundo alterno.
Sin horarios, sin meses, sin tiempo.
Vida de pura realidad, sueños tangibles e infinita libertad.
Qué será eso? No lo sé.
Por qué lo escribo? Lo ignoro también.
Tal vez lo que quiero y no lo tengo.
Lo ansío sin construirlo, se queda en el pensamiento y nunca en la materialidad.
Qué soy yo en esto?
Uno más que se quedó sin deseos cuando vi que ninguno podía ser cierto.
Uno que vino a observar lo incómodo que estaba cada vez estaba en cualquier lugar.
Uno que hace todo sin pensar, sin sentir, sin sentido.
Uno que hace para copar el tiempo.
Para no hacer más.
Para partir para siempre, no habiendo comprendido ni el alma.
Menos la la externa naturaleza social.
Sin saber a qué, solo habitando un lugar.
Sin viajes, sin movimientos, sin aspiraciones.
Sin metas ni cumplimientos.
Uno más que respira, que no alcanza para el modelo de ciudadanía.
Que solo quiere estar solo, sin a nadie ver, sin a nadie tener.
Solo para estar, para contemplar.
Para la congoja de no transmitir, no aterrizar ni desplegar.
Vida de mentira, de tristeza, sin arenas.
Vida que no prospera.
Ha de ser algo como cualquiera. 

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Mirada

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Lo Real (2023), Andrés Ibáñez No suelo escribir de aquello que no sé. Y, la verdad, no sé mucho de poesía. De todos modos, esta vez lo hago en un marco informal, no por eso menos relevante, tal vez menos exigente, pero serio y valorable. Se trata, además, de un escritor local. Un poeta, un profesor, un hombre que anda en moto. Un tipo que parece inofensivo. Sus letras, no tanto. Esto va de lo que es real. De las preguntas sobre qué es real y qué es lo que existe. Lo Real (Editorial Sismo, 2023) es la segunda obra de Andrés Ibáñez (la primera fue Al menos había un desierto [Demo Libros, 2019]), creación en la que mezcla distintos géneros de escritura que constituyen en conjunto una obra atrevida y demandante que, al parecer, pretende otorgar voz a aquellos que no la tienen. A los que, de tan reales, puede que estén al margen del poder y las racionalidades. Es en serio , dice el primer texto, como advirtiendo la realidad de sus gritos, de sus ruegos, preguntándose cómo es posible la r
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Giros

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Abs

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Explorando el hilo interminable de la vida Un sendero, un espiral Donde nunca dejas de aprender Nunca se acaban las preguntas Donde muchas cosas cambian, algunas no Todo parece claro Pero he ahí un limbo de amor Los nervios, la falta de alimento Ella desordenando los tiempos, desorientación Dejando partículas de invocación Filtración de ternura y emoción Bella incomodidad Anhelaba su pasión, su ansiedad, el deseo Nada que sea común Hierve, la extraño, me inquieta Un juego sin control Solitario sí, pero no Solo aunque ligado Comprometido con un sentimiento Con algo de razón El amor, la ilusión, el enfado Las ganas de tenerla a mi lado, arriba, abajo Sin ropa, sin aliento, sin solución Regando sus líquidos en el encierro Apretando sus manos Sonriendo al dormir, al despertar Transformando la materia en algo rico Sin tiempo, juntos aquí y allá Nadando en un mar cálido Tempestuoso, envolvente, abrigado Sin explicación, sin argumentos ni planificación Conntentos, plenos, enamorados La he seg
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