Prosperidad

He aquí retomando, lo que sea que signifique eso.

Retomando un sueño y una emoción.

Sentir que creo bajo cierta presión.

Ser un escritor de la vida, de la época, de las corrientes del mar y el aire.

He aquí moviendo los dedos cuando bien no me encuentro.

Llorando de nada e incómodo a todo momento.

Drogado para fugarme, para ser feliz, para sentir libertad en un mundo alterno.

Sin horarios, sin meses, sin tiempo.

Vida de pura realidad, sueños tangibles e infinita libertad.

Qué será eso? No lo sé.

Por qué lo escribo? Lo ignoro también.

Tal vez lo que quiero y no lo tengo.

Lo ansío sin construirlo, se queda en el pensamiento y nunca en la materialidad.

Qué soy yo en esto?

Uno más que se quedó sin deseos cuando vi que ninguno podía ser cierto.

Uno que vino a observar lo incómodo que estaba cada vez estaba en cualquier lugar.

Uno que hace todo sin pensar, sin sentir, sin sentido.

Uno que hace para copar el tiempo.

Para no hacer más.

Para partir para siempre, no habiendo comprendido ni el alma.

Menos la la externa naturaleza social.

Sin saber a qué, solo habitando un lugar.

Sin viajes, sin movimientos, sin aspiraciones.

Sin metas ni cumplimientos.

Uno más que respira, que no alcanza para el modelo de ciudadanía.

Que solo quiere estar solo, sin a nadie ver, sin a nadie tener.

Solo para estar, para contemplar.

Para la congoja de no transmitir, no aterrizar ni desplegar.

Vida de mentira, de tristeza, sin arenas.

Vida que no prospera.

Ha de ser algo como cualquiera.