Objeto

¿Y qué significa entonces...? Morir Salir, fugarse, irse de aquí Ser llevado El último respiro  La sombra eterna o la gran luz El destello brillante del paraíso o la puerta a  las vidas restantes Morir con gloria y respeto Con fuerza, con pasión En medio de una pelea por tu mujer Morir por tu familia... 

I've been so many places in my life and time I've sung a lot of songs I've made some bad rhyme I've acted out my love in stages With ten thousand people watching But we're alone now and I'm singing this song for you   I know your image of me is what I hope to be I've treated you unkindly but darlin' can't you see There's no one more important to me Darlin' can't you please see through me Cause we're alone now and I'm singing this song for you   You taught me precious secrets of the truth withholding nothing You came out in front and I was hiding But now I'm so much better and if my words don't come together   Listen to the melody cause my love is in there hiding   I love you in a place where there's no space or time I love you for in my life you are a friend of mine And when my life is over Remember when we were...

Ver una niña jugar desde pequeña. Ensanchar el pecho y el cuerpo para soportar. Ser más fuerte. Más grande. Volar. Nada más. Volar. Sacar de la carne el dolor. Ver colores y no más sombras. Luz y solo luz. Como las mañanas. Fluir como las cortinas al viento. Estirar el rostro y dejar que esa fuerza sutil llene cada poro. Cerrar los ojos y sentir el suave golpe en los párpados. Como si aletearan miles de pequeñas mariposas en medio de un jardín donde estás sentado mirando el mar y la inmensidad del horizonte. En esas imágenes están los cuerpos del padre y de la hija. De espaldas a los ojos. Mirando desde un ventanal las estrellas y esa forma aún más grande que llaman la Chakana. Ella mira desde un costado. Es la mujer. La compañera. La dama que se ama en las mañanas y nunca se deja de agasajar.   A lo alto está el sol que apunta sus rayos a un hombre que sube con alas al encuentro del calor que lo haga estallar. Y todos se hayan vivos llenos de amor...

Sucede que al caminar se respira. Ves alrededor y respiras más fuerte. Observas y ves poesía. Ves fotografía. Ves imágenes que salen de películas. Ves música que acompaña esa vista. Eso que parece bello solo por existir en ese lugar. Y así tienes minutos de alegría. Cierta felicidad que mantiene en pie. Trozos de imágenes que se enlazan al cerebro y que sirven de color y forma a los pensamientos. Y la música siempre está en la cabeza aun cuando no vaya pegada a los oídos. Solo bajo al agua. Solo en las calles. Solo bajo el sol. Y recuerdos que vienen a desechar las ganas de morir. Proyectos que atesoran anhelos. Latidos que reviven la conciencia vital. Solo momentos. Minutos pequeños en una vida pasajera que se extiende más de lo que se puede aguantar. ¿Qué haríamos sin una mente creativa e imaginativa? ¿Qué haríamos sin esos mundos paralelos que solo son reales en la propia vida? Rollos les llaman. Y tal cual son. Son películas. Son imágenes musicalizad...

Miento. Miento mucho. Miento caleta. Miento todo el tiempo. Miento a todas las personas. O a gran parte de ellas. Miento. No lo siento. Miento por sobrevivencia. Por tener pocas ganas de hablar. Miento por cuento. Por discurso. Por perdurar. Miento una y otra vez. Mentí a mis padres. He mentido a mi hija. Seguiré mintiendo cada vez que alguien se acerque hablar. Mentiras. Eso ha sido. Grandes y pequeñas. Mentiras que brotan de una boca acostumbrada a mentir. A mentir para estar en vida en una ciudad. Mentiras. Mentiras de un mentiroso. Mentiras de un avergonzado. Mentiras de un ente urbano que sabe decir aquello que se debe escuchar. Mentiras. Nada más. Mentiras. Solo mentiras que muchos creen son verdad. Miento. Miento todo el rato. Miento todo el tiempo. Miento y construyo un lugar donde habitar. Miento y construyo una familia virtual. Miento y no siguen preguntando. Miento y se dan por enterados. Miento y miran con admiración, pesar o insatisfacción. Y miento. Miento a...

Qué saben de volar. Dicta el corazón. Si solo los extraterrestres lo pueden entender. Siempre he seguido a mis amigos. No importa cuánto duren por la vida. Los sigo y los banco a muerte solo por haber dejado algo en la memoria. Por ser de esas personas que no se pueden olvidar. Recuerdo a Malebrán. Irreverente poeta punk. Vocalista de “Huevos con Tomate” [1] de Hospicio. Rockero de corazón y un desadaptado. Siempre contrario. El sistema nunca se sostuvo en sus palabras y sus letras. En todos sus actos portó siempre la contracultura. Grande Malebrán. Recuerdo ese día en pleno servicio militar (SMO). Ambos, él y yo podridos en medio de tanto grito y bajo pensamiento. Recuerdo que dormía plácido en una litera ordinaria. Con un tremendo dolor de pies. Y de pronto un agradable humo de marihuana me despertó en medio de la noche. Al abrir los ojos pude ver quién era. Quién otro sino Malebrán. El soldado raso más adicto que he conocido. Me mira fijo. Despliega...