Objeto

Miras a ese espejo para ver quién eres ahora. Ahora que ya no puedes ser. Ahora que ves desde afuera y en cajas de colores cómo otros sueños sí hacen feliz a sus dueños. Ahora nada hay. Solo lo que entra por tus ojos. Nada abre tu pecho. Nada hace respirar. Esperas sin cerebro. Ocupado en ocupar espacios sin mover las manos. Asiduo de honores que nunca llegaron y que aguardan una muerte para salir a cabalgar. Por qué solo hay ganas de hacer estas cosas. Un cúmulo de labores extrañas. Huidas que se miran con maldad. Con la violencia de un choque de autos. Como un golpe de un familiar. Cualquiera de todos los que nos hemos marchado. Así es hoy bajo el estanco de las luces. Cenitales que hacen llover sobre neuronas. En una ciudad donde nada ocurre. Y todo sucede desde un asiento en un vehículo en movimiento. Entre el mar y las luces. Ahí en esos cubículos donde algo sí debe pasar. Esto así tal cual necesita de traspasos y adaptaciones. No quieres estar. Pero

Qué extraño es que con palabras casi todos estemos de acuerdo. Rarísimo todo lo hablado. Abría la boca, bebía y hablaba. Parecía saber cada palabra. Emitía y luego veía si ordenaba.   Todo se arregla o se guarda. Hasta que se pueda romper o eliminar. Pre/ocupado Otro mundo debiera surgir mañana por la mañana. Mínimo respirar.

Esta es ahora la nueva esfera de los acueductos que poseen sangre. Y tan mal no hace perder un poco de poder. Todo lo que haga desmayarse. Salir de aquí sin sonido en la piel. Todo lo perdí cuando salí de las casas. A veces tiraba las cosas sin que otros vieran. Como saliendo por atrás. Tiraba hacia afuera y luego ordenaba. No miraba atrás. Solo me iba. Y me iba solo. Siempre fue extraño sentarse en un living. Tomar un té bajo normas de familias ajenas. Se oían gritos y retos. Los árboles pequeños debían crecer. No vivir. Sino más bien obedecer. Y yo solo saludaba. Nada más hacía que a veces hablar. Amaba en los segundos pisos. No hacía más que tener la piel de una doncella autoritaria. Cada mañana sacábase la ropa. Miraba por la ventana. Hacía que todo partía con prisa. Debía seguir rutinas. Comía. Con suerte podría volver a abrazar una espalda. Bella era cada larga estadía. Gustaba de cómo olían sus recovecos. Los suyos. Los que podía lamer y saborear. Cada ma

Quédate mi dulce amor salvaje. Quédate en mi locura abrazada a la tuya. Yo te salvaré amor. Porque tú me salvaste. Un Muac!

Ahora es cuando. Pensando en que está en el fondo. En un hoyo. En medio del peor momento. O uno de los peores momentos de la vida. Respira fuerte. Te gustaría quedarte dormido. Y muy tranquilo. Dormido. Y no despertar más. O despertar en otra parte. Quisiera en este momento tener todo el dinero del mundo para poder en un día hacer todo lo que pienso. Las miles de ideas que se vienen a la cabeza. O me gustaría –mejor- ser definitivamente otra persona. Alguien distinto. Que no pensara como yo. Respira. Me siento pésimo. Quiero trabajar en otro lugar. Quiero irme de esta ciudad a otra. Quiero tener una casa. Quiero… Quiero simplemente en este momento otra vida. Todo siempre se queda mucho en el tiempo. Y las cosas nunca pasan a ser. Tengo el cuerpo cansado. De que todo en este rato no haya salido bien. De no ser.  

No. No hay imagen que mostrar. Poco vale una imagen –una pic- en un tiempo donde tanto vale la imagen . Importa poco saber poco. No leer. No recordar. O no enterarse de la vida más real que muchos poderes ocultan. Vale verse bien. La imagen que transporta la única virtud que muchos pueden tener. La de verse bien y, por tal, ser alguien. Qué lata esta huevada. ¿Podrá alguien regalarme un libro por favor? ¿Escribir o crear algo con las manos? ¿Podrá alguien ser más que solo un trozo de cuerpo que mucho no va durar? Y si no eres como una foto en la mente de otros. ¿Por qué te van a recordar? ¿Por lo que escribes? ¿Por lo que sueñas? ¿Por lo que hablas? Este mundo no merece mi sonrisa. Sino más bien mi crítica para hacerlo cambiar. Todo huele mal. Y no dejaré de bañarme.

Más allá que acá. Siempre. Relata el tema y la canción. La historia de sonrisas alcoholizadas. Que responden a sueños, ideas y pesar. Que surgen entre la nubosidad humana. Luego de comer carne. Luego de tomar. Luego de virar de la vida. O preparándose para escapar. Real. Objetiva. Gloriosa forma de pensar.

En el departamento blanco porque no es propio. Un espacio de suficiencia y sobrevivencia. En un lugar. Azaroso en la distancia. Con condiciones de vida urbana pasajera. Agua, luz, lavadora y plancha. Computador y toda imaginable mercancía que pasó por el puerto de Nápoles, en Italia. Por lo que he leído. Por lo que me han contado. Por lo que podría citar. Así estaba. Un día antes de la Llegada. Del Arribo Fantasmal. De las profecías. Del desastre. Del caos de la tierra, de la urbe, de la vida en la ciudad.       Así partía la cabeza de inútiles actividades. Desde cierto punto de vista, estupideces. Desde otro(s), sublimación y nobleza. Así, en la cama, descansando de una operación. La peor de las razas humanas. La mutilación. Así estaba. En un eriazo sitio. En una más de las vacaciones soñadas. Esas que nunca se dan. El viento sí llega a mover cortinas no tan livianas. Trae el viento, consigo de abajo, de un poco más allá, las voces de personas mezcladas con un rugid

Es que simplemente esto no puede dejar de mencionarse... http://www.ficiiqq.com/ Febrero 09, 21.30 horas... a leer una película... ficiiqq 2012