Objeto

Lo dejaron en una celda aparte, solo, en una esquina al final de un pasillo hediondo, un calabozo grande con rejas viejas con más de diez manos de pintura, tenía una banca de cemento, una zanja para orinar y un hoyo. El lugar estaba fétido y oscuro, lúgubre, frio, húmedo, tenía las paredes rayadas y había cucarachas. Todos los espacios y recovecos tenían algo: Un recuerdo, un saludo, un conteo, un rezo, una súplica, fechas, horarios, una sentencia, una promesa, un amor eterno, dibujos, juegos, groserías, picos, etc., había de todo ahí. También había sangre, mocos pegados y algunas rasgaduras en el cemento de aquellos que quisieron hacer un túnel y escapar. En ese momento se sintió extraño, le faltó el aire, le dio frío y comenzó a sentir algo en el estómago, recordó entonces lo que se había comido. Le dio risa, miró al techo, respiró y se echó en la banca. Puso las manos tras la nuca y cerró los ojos. Pasó mucho rato, perdió la noción del tiempo, se quedó pegado en historias mental

Con un arma clavada en el cuello. Vieron en sus ojos como se iba de a poco. Lo miraron directo. Escupieron su ojo izquierdo y clavaron ahí nuevamente el escalpelo. Así partió. Nunca más fue lo mismo. Algo pagó. Algo había hecho. Murió visto de cerca contemplando la poesía de los ojos de su ejecutor. La última imagen antes de su encierro. Pupilas, agujeros negros. Por un rato fue pavor, vino el placer, luego el destierro. Nunca se sintió tan placentero.