Objeto

Siempre es como un pulso o una cuerda Una cuerda que se dobla, se tensa, se suelta A veces se rompe A veces se extiende Siempre ondulando en medio de estrellas Siempre es una cuerda Es un espiral Un espiral eterno en los espacios En dimensiones En el tiempo Siempre es el Sol                 El Sol y la cabeza

(…) Le pregunto entonces por qué un rockero se involucra e invierte en un hotel, que no veo la conexión, que nunca me lo hubiera imaginado. Él me mira con esa mirada inocente que a veces puede tener, esa misma mirada que uno ha visto tantas veces en afiches y discos, y me responde en forma concisa: ¾     Quería tener un hogar. Eso es todo. Un lugar que fuera mío y de mis amigos. Si uno no abre sus propios espacios, nadie te los va a abrir por  ti. (…) Yo, en cambio, siento que, de un tiempo a esta parte, mis espacios se han ido cerrando. Ya no tengo dónde estar. Por eso me voy. Parto. Huyo. La sola idea de pulular por entre las rendijas de espacios ajenos me aterra. Estoy aburrida de subarrendar, de pedir prestado, de habitar sitios que no son míos. Aún tengo un largo proceso de construcción por delante (…) (…) Yo le dije que no esperara más de lo que la gente puede dar. Yo por ahora me tengo que ir. Si no lo hago, toda mi vida me preguntaré: «qué hubiera pasado si…». Quizás s

Contexto: atardecer            - ¡Hermoso atardecer! Observación: Estaba grande Se afiebró Entró y lo botó Entró nuevamente y lo nuevamente lo botó Miró hacia abajo, quiso dar la espalda al mundo Caminó Le pesaban las piernas… y su dignidad Había personas, pero estaba solo Se avergonzó… Descansó un rato y se levantó Entró y pudo entrar Lo dejaron entrar –en rigor Miró al Sol, empuñó la mano Dejó pasar dos dragones majestuosos Para venirse con el tercero que parecía menor Salió y descansó… Miró y volvió a entrar Sin temor Nuevamente bajó Retornó Llegó hasta la frontera Su sonrisa fue certera El orgullo también… Se acalambró

En estos momentos era que dudaba. Venía el letargo de la historia. La típica laguna mental de la ira. La falta de educación de la voluntad. El miedo huevón a que no pase lo esperado. Había hasta malestar. Pero nunca fue capaz de dejar de respirar. No sabía cómo, pero vivía. Los sueños a veces se cumplen, pero no como se espera. Y todo era sueños. Realidades imaginarias que pululaban en la cabeza como cuentos aprendidos en la infancia. No sabía cómo, pero lo sabía, intuía que un día llegaría. La vería pasar.      Quiero estar frente a ella Era –son- días de espera. Días en los que, mientras se espera, se construye. Mientras se piensa, puede que ocurra; mientras se habla (o se escribe), va forjando realidad. La convicción es tan grande que parece mentira, pero fue más grande tener que esperar toda una vida. Un océano, un mar, una herida distinta cada día. Como si el mundo se fuese acabar. Como si fuese tan fácil salir de estas calles, de esta trayectoria, de esta vida que

- Tú te crees algo así como la voz de la generación perdida… - Mira, primero que nada, yo no soy vocero de nadie. No tolero la gente que habla –o piensa- en plural. Respecto a lo otro: suena bien y todo, bastante marketeable incluso, pero me parece pretencioso. Para perderse, primero hay que haberse encontrado, y tanto yo como casi todos los de mi generación están lejos de encontrarse. Más que perderse, queremos llegar. Eso es todo. - Pero tienes que reconocer que, si bien no están del todo perdidos, actúan como si lo estuvieran. Mejor dicho: la impresión que me dan los de tu generación es que quieren todo lo bueno que implica ser adulto pero siguen actuando como chicos. No crecen. Son como niños haciéndose los grandes, con alguien pagándole la mesada. - ¿Esto lo dices por experiencia personal? En todo caso, estoy de acuerdo… Puede ser, aunque de un tiempo a esta parte trato de evitar sociologizar a mis pares. Lo que quiero que entiendas es que, si bien la adultez es un

Mágicas notas Aurora boreal, mágica Sonido y letra y libertad Creando para vivir, para respirar Entre deportes, instrumentos y textos ¡Cómo si la vida fuera hermosa! Y lo es ¡Cómo si ella no fuese más hermosa todavía! Aurora boreal que enmarca una cita de texto Cuerdas y percusiones que la acompañan Música que despliega su alma y su realidad Que se integra a las letras como habiendo crecido juntas Como si buscaran el mismo sueño, la misma paz. ¿Cómo no he de crear con ella? Es lejos la mejor idea en muchos, muchos días…  Se presentan Vienen Crean Algo buen pasará… Mi – La son mágicas notas Vida que fluye como el mar Vida creativa, vida real... 

Sí, así se avanzaba cada día en esos días . Los días esos en los que caminaba con el pecho abierto, no agujereado. Tenía intuición. Andaba conectado. Se avanzaba concentrado, un día a la vez, violento, pero habituado. Crecía. Un día, no muy lejos, dejó de ser así. Fue una transición. Fue el paso hacia el trabajo después de la ‘u’. Todo oscureció. O al menos yo me deprimí, marchité. Me vino esa crisis de la venta al sistema . No me vendí, pero me arrendé. Fue terrible, pero necesario. Un día ya había muerto. Muerto en vida me refiero. No estaba. Habitada y hacía cosas diarias. Como que trabajaba y como que vivía. No hacía nada. Mentía, me relacionaba, abandonaba. Conocí personas. No recuerdo nada. Así estuve en el limbo y la miseria. Parecía artista, pero no creaba. Y si lo hacía, arte no era. Estaba como de viaje. Esos viajes de carretera. Esos sin destino ni final que planificar. Me quedé en piezas, hoteles y departamentos. Ninguno fue mi hogar. Un día entonces hace poco go

"Quizás me cueste escribir, pero dentro de mi cabeza está todo. Tengo hasta los finales, que es lo más difícil. Si a Cosas que pasan le va bien, me catapultaría a la fama instantánea y obtendría un prestigio intelectual que a otros les costaría años obtener. Este apoyo, más el contrato con una editorial y la ayuda de una agente, me daría el suficiente ánimo y seguridad para sacar de mi disco duro cerebral un montón de materia prima disponible con la cual lanzarme a escribir todas esas novelas que nadie, por cobarde o mediocre, ha tenido la ocurrencia de escribir. Hay temas, hay historias, que no pueden esperar, que son urgentes. Saltarse las grandes historias de nuestro tiempo, decía siempre Balta, es una actitud literaria estúpida, además de ser profundamente inmoral". Andoni Llovet ‘Una vida modelo’ Por favor, rebobinar (p. 150) Alberto Fuguet

Siempre es Una mujer hermosa Una linda vista al mar Salud y belleza Trabajo Dinero de sobrevivencia Escribir para moverse, alimentarse, vestirse Escribir para la existencia social. Se trata de una luz en el cerebro La cabeza que enciende ambas mitades Cablea y conduce por entre vértebras La conexión al corazón, los genitales, el Sol, la naturaleza Una de las cuerdas. Siempre es la familia Esa familia, el papá, el gato, la hija, la mamá, la nieta El deseo de dicha, de prosperidad Su estabilidad incierta Su sensibilidad intacta La vida misma tratando de ser trazada. Es real Es una verdad, una rogativa, una conexión sobrenatural Un culto a la dinámica eterna que se expande y respira Búsqueda que se funda en una mezcla de fe y objetividad Alegría, libertad, ansiedad, destreza El otro lado de las puertas.

Nada ata mi vergüenza a la sociedad Nada retiene mis miedos a los sistemas sociales Nunca será mayor la errada preocupación material Que la original existencia en el universo Así se he de respirar Como un pulso relativo Un vuelta más al ciclo astral. Feliz estoy de ser infeliz en el mundo moderno La certeza es mi argumento La fe, el alma, el cerebro Todo aquello que no se debe explicar La existencia Mi rol en el amor por perdurar en el tiempo Mi lucha terrenal. En mi entorno solo mi padre ha de entenderlo Y seguro estoy que también mi gato lo hará Los fantasmas de mi renacimiento Los seres del futuro que abren mi sendero. Nada ata mi corazón en esta sociedad Nada me aferra a mi propia vida social Un montón de recuerdos y otro poco de conocimientos Nada que importe, nada que vaya a extrañar El mensaje es claro Las cuerdas de las dimensiones se han pulsado Voy viajando hace tiempo, solo estaba hibernando Y decidí parar un rato en es

Procede sin docilidad En el corazón de la oscuridad dimensional El futuro y el pasado de la humanidad esperan el golpe para encorvar el multiverso No son ellos, no son otros, somos nosotros Somos los mismos que soñamos Los mismos que a veces debemos llorar Y nunca será otro que el amor la única llave La mejor de las naves El ave del planeta tierra que puede viajar entre la gravedad Muchos caminos se han de tomar Muchos caminos se han tomado Otros tiempos, otros espacios, otros cerebros Luces del tiempo que perduran en la rebeldía Príncipes y princesas de la humanidad que siempre lo supieron Que nunca pudieron comprobar, pero lo sintieron Así nada más En el ritmo imperceptible de un respiro Se genera el efecto de la mariposa al volar Muero por lo aprendido durante años perdidos de escuela Pero ahora sé qué es lo que llaman fe Es eso El Sol y nuestro destino hacia él La plegaria, el rezo, la intuición La pineal o el tercer ojo Como