Objeto

Quedaron mucho estúpidos en el camino. Quienes desafiaron la diferencia de sus vidas y la expusieron a las garras de un ego desmesurado. Quedaron por sus pecados morales o por sus ansías o por su amor o por sus miedo. No a todos odio, pero todos ellos quedaron. Quedaron a un costado del camino. Quedaron en el camino. Afuera del destino. Llenos de miseria. Con sangre en los ojos, preguntas en la mente y asco en sus cuerpos. Unos asumidos, otros sumidos, unos golpeados, otros vacíos. Todos ellos quedaron a un costado del camino. Y ya poco se recuerda de ellos. Ahora una súplica lego saca su voz para desafiar la historia de las mentes y las egolatrías. Su posición ante la vida imprime fuerza y desafío. Su cuerpo excita y condena. Su mente aún más adelantada no sabe cuánto ha creado a su alrededor. Y es una niña de ojos grandes y cuerpo blanco. Rapada de alma y rasurada de pelos. Llena de dibujos y sueños que no pretende reconciliar. Piercings en su rostro y en sus pechos. Una silueta de d

Sólo humo se pasea por aquella pequeña sala. El humo y el neón no permiten que su rostro se dibuje en mis ojos y más allá de ellos. Es sólo humo denso y opaco. Humo de perdidos y de deseos incumplidos. Su piel es más blanca que todo gas. Se ve ella sin su rostro en medio de la violeta oscuridad. Suave. Delicada y tenue. Fiera en sus espasmos y audaz en sus manos. Se abre y se toca. Se abalanza y de pronto ese humo ya no separa su sonrisa de mi ilusión. Ella baila. Saluda de manos y besos a villanos y escondidos de sus miedos. Bebe de sus bolsillos. Bebe lo que le den y sonríe ante sus mentiras. Danza para ellos y transporta sus deseos. La miran y la tocan. La sienten y la compran. Ella une sus pies o los abre para ellos. Se somete y seduce. Mira a los ojos y parece por todo interesarse. Suma a su lista nuevas víctimas y lleva a su caja nuevos dineros. Es alta, delgada, blanca y algo callada. Sus piernas son largas y formadas. Nunca trae con ella un pantalón o una falda. Su vestimenta e

Me planto. Me paso de tierra a maceta y trato de quedarme tranquilo. Creyendo que así y nada más es quien soy y como quiero vivir. Pero no. No soy y no quiero. Se de alegrías, mas no se cómo encapsularlas. A veces río y me emociono, pero también huyo de las palmadas y los dientes de las otras personas. Les cumplo. Trato de que mis ojos se vean normales y sencillos, como tranquilos y cariñosos. Pero no quisiera estar ahí, no con ellos y no a ellos conmigo. A veces me convenzo de que no se puede hacer ni ser todo lo que uno quiere. Y que gran parte de lo que uno dice querer es más bien una adaptación a lo que te tocó vivir. Y sí. Yo no soy feliz. Ando contento, a veces caigo, pero me recupero, a veces salto y caigo de pie, a veces respiro y encuentro aire. Tan malo no es. Sólo que no es todo. Y yo quisiera todo y justo en el momento que lo quiero. En las horas pasadas frente al mar tenía mis ojos. Era tiempo de volar. De llenar mis ojos de lágrimas y creer que podía viajar en el tiempo.

Saca las balas. Y los miedos. ¿Te gusta moverte? ¿Te gusta bailar? ¿Apretar un poco los puños y también los ojos? ¿Mover las manos y el interior de la cabeza? Saca todo lo que has de pensar y llévalo al aire donde todos pueden ser escuchados, pero nadie logra entender lo que oye. Sonríe y sonríe.Disfruta. Pega tu cerebro donde más tiempo requieras y dedícate a ser uno más de los que aspiran a ser ellos mismos. Tu cuerpo lo merece y tu vida requiere. Sopla y suda. Aspira humo que lleve alas y bebe sólo en ansias de tu calor. El bajo mueve los huesos y la percusión los pies. El resto se mueve solo y sólo se mueve si dejas de lado la normalidad. ¿Qué importa pagar de más para ver el cielo limpio? ¿Qué importa huir del ahogo si allá nadie percibe tu dolor? Dale no más, mejor será que tus zapatos desaparezcan a que no exista tu rastro en la vida. Hazlo por las personas que quieres, por lo que tus deseos merecen y tu odio repudia. Hazlo por ti y por alguien más. Y si es sólo por ti hazlo más

Madriguera trizada por recovecos que albergan sueños y llantos. No sería ésta una mala metáfora de la tierra. Claro, si sólo ésta cuidara sueños y llantos y nada más, pero sucede que los crea, los reproduce y los regenera. Y qué es la tierra. Qué es vivir en ella. Cómo hemos de saber si pensamos que el tiempo es una línea, que siempre estamos de pie, que los mares no se rebalsan porque se hayan boca arriba. Esas aberraciones nos han hecho entender. Nos han llevado a construir en las cavidades de las mentes cartesianamente construidas. Y somos dos planos, nada más y nada menos. Dos planos que explican el mundo y sus pecados. Dos ejes de comprensión que se construyen desde la niñez en las cárceles de jardines y conejos blancos. Si hasta un anciano creyó que su planeta era plano. Si hasta tendemos a pensar que no caemos porque siempre estamos arriba. ¿Y a quién culpo? Desde mi corazón latino a Cristóbal Colón y los imbéciles que lo acompañaron. A los criollos que con el tiempo buscaron a

Ella baila en su caño y sube sus piernas. Sus manos bajan por el gélido tacto de aquel fálico aspecto artificial. Su cuerpo es para ese tubo y para la saliva de los que viven bajo el humo. Su barriga algo gastada. Su boca pintada a trazos. Sus ojos pintados como inocente reina descuidada. Seduce y baila. Enamora y realiza su pasión. Ciega los matrimonios y recorre las mentes promiscuas de los individuos after-office. Se extiende sola en su caño y sola en su vida. Inocente e incauta. Ignorante y aproblemada. Ella la del baile, la chica del café y de los pechos planos. La que baila lindo y hace lindos a los otros. Ellas y sus amigas. Las psicólogas de los perdidos. Las brujas y adivinas que sueñan con el príncipe solvente. Las hermanas de caridad. Las que prestan sus ropas y sus cuerpos. Las que cambian de colores como de sueños. Ellas las enamoradas. Las que enamoran a más de mil en sólo mil segundos. Las diablas y profesores, las enfermeras y cantantes, las de cuero y las desnudas. La

Y hablando del lenguaje. Y prístinos en saber que somos el lenguaje y que nuestro lenguaje somos cada uno de nosotros. Entonces vaya a saber uno por dónde transita si haces tantos tipos de lenguaje. No quiero juzgar… Uf!!! Ya me puse imbécil y latero. Mejor hablemos como nos gusta a los que pisamos el planeta que no nació del carbono y el hidrógeno… Locura mental se haya en las veredas de cualquier mundo. Sea ciber o terrenal. Ni se imaginan!!! O religioso o sepulcral. La sensible es que pertenecemos a lo que hablamos y escribimos. A lo que nace cuando el respiro atraviesa el estómago y deja fuera vísceras y deseos. Ha de ser falta de socialización diría un imbécil de las cc.ss, o quizás la abstracción de las plazas, o la materialización caber-trónica de los mall’s… Qué se yo. Pero de que Soñamos, soñamos. ¿Acaso nadie ha besado sin haber conocido rostro? Como hace un rato lo leí. ¿Acaso nadie ha volado sin alas? ¿Acaso lo que creemos real no es solamente una invención? ¿Y qué me dicen

Los límites del lenguaje son los límites de mi mundo... los límites del lenguaje son los límites de mi vida… Mis límites de lenguaje son mis límites de vivir… Pero qué gran idea, qué gran frase, qué gran pedazo de filosofía… Felicito a quien se acordó de recordárnosla… Ha de ser una hábil mente adelantada… o quizás extra-planetaria… Uuuuuuh!!! Quién sabe!!! Me tomo del brazo de ese trozo de discurso –mas quisiera yo ir del brazo de quien se atrevió a rememorar… hubiese sido perfecto…- para dar por sentado en una silla sin base que es el maldito y hermoso lenguaje quien finalmente nos separó de los bellos y explotados animales. Ni la ciencia ni la alquimia, ni los abuelos ni los genios, ni los filósofos ni los Mc’s, ni la CIA ni los payasos… Nadie, nadie. Absolutamente nadie nos puede decir cómo surgió el lenguaje en lo que llamamos humanos. Teorías osan acercarse. Claro, por qué no, dejemos que la ciencia quiera ser la más sabia, pero no le digan que siempre está en un error… shiiiii!!

Paz para los extraterrestres. Libertad para soñar. Manos para observar nuevas melodías. Campos llenos de respiraciones. Gemidos gestándose en la oscuridad. Colores brillantes para las almas perdidas. Perdámonos entre almas encontradas. Inmortalidad al pensamiento. Pinceles para dibujar tus ojos. Miel para mi ceguera constante. Atada estoy a tu caminar. Larga vida a la inconciencia. Rompamos las cadenas de lo posible. De lo probable. De lo sensato. Vistámonos de niñez. Fotografiemos el camino. Recorrámoslo una vez más. Que el tiempo se detenga. ¡Qué el tiempo no sea tiempo! Mutilemos a la razón. Encerremos a la moral. Huyamos de la mentira. Cantos de sonrisas, narran cuentos de viejos amigos. Cuentos de otro planeta. Párrafos escarchados, plumas entrelazadas. Senderos paralelos. Habitantes de una misma galaxia. Otro tiempo. Otra historia. Hubiese sido perfecto… (Por Eilyn Carolina Quero ... http://lamadrigueradelhada.blogspot.com/ )

Felicidad, felicidad, felicidad… ¿te tuve alguna vez? ¿Conocí de tus encantos? ¿Aún te sueño? ¿O ya sólo imploro no extrañarte más, porque no tengo tiempo? Felicidad, felicidad, felicidad… Ya imagino cómo ha de ser la felicidad. Colores varios, brillos ciegos, cánticos al amanecer y cuando el sol decide dormir. Saltos entre hojas grandes. Ecos en montañas de piedra, sal, nieve y agua. Vuelos de distintos extraños que sonríen de vida plena y olvido material. Felicidad, la tan buscada, la en extremo extrañada. Esa que rozó mi nariz y se posó sobre mis manos. Esa que dejé ir sin preguntar su nombre, sin abrazar su corazón. La felicidad, la felicidad. La única fuente de poder y la única vida ejemplar. La viuda misma, la muerte quizás. Esa felicidad. Esa que me hundió en las sábanas y me hizo despertar con dolores en el pecho. Esa que dejó crecer mi pelo. Esa que sacó pelos de mi rostro. Esa que cambió mi vestimenta, mi alimentación mi propia felicidad. La felicidad que transformó las comid

Hoy me fui de palabras mágicas con la portadora de la magia hecha hermosura y bellas letras. El hada de la madriguera me habló y me dijo de sí. De sus rutinas y deseos y confesiones. Y mi corazón se aprieta al rememorar sus letras que yo re-construyo con forma de voz, de voz dulce, suave y profunda. Una voz que nace del estómago y habla en su paso por la mente y el corazón. No ha de imaginar aquella hada los polvos de magia que siembra en cada letra que mis ojos han de ver. En cada piedra que incluye en el rumbo a los mundos nuevos y los planetas nuevos. Sus pensamientos son semilla estelar y cósmica. Una inteligencia natural que no conmensura su valor, una honestidad de magia que toma forma de bella y hermosa danza humana. Soy un afortunado, un suertudo, un mendigo de los caminos arenosos que a su paso se topa con los colores del universo y con la mente loca y amplia de la madriguera feliz que cambia los rumbos de las personas y voltea la cabeza de los normales. Y su magia la lleva a

Miedo. Miedo de pasar debajo de ella. Miedo de su frío y su calor. Miedo después de escuchar que su cercanía miedo producía. Miedo al verla avanzar amplia, gigante, majestuosa, poderosa y sutil. Los gritos del pueblo. Su arremetida improvisada. Su diversión que en instantes se convierte en muerte y dolor. Su cara de espuma blanca trazada de lazos verdes y azules. Su aroma a animal y plantas. La vida de quienes con ella se fueron y apagaron su ímpetu y su color de piel. Miedo de verla y de actuar con ella. Miedo de voltear mi espalda a causa de su fuerza. Miedo de no volar con ella. Miedo de extrañar su frío y su húmeda manera de acariciar. La extraño. La deseo y la busco sin mover mucho mis pies. La quiero para mí. De vuelta en sus rojizas tardes y calurosas mañanas. Voy en busca de sus pares y parientes. Algo tendré que hacer para ver su capa mágica de escondite de los valientes y tumba de los osados. Es bella y grandiosa. La más linda y la más peligrosa. Es la ola de los mortales y d