Objeto

Este va destinado y dedicado. Estas letras tienen dueños y motivos, estímulos y razones. Estas palabras son una carta para decir que se extraña, que se siente, que se admira y que se honra. Este pedazo de sincera publicación es una bienvenida, una despedida, un homenaje y una reivindicación. Son palabras de profundo orgullo y exaltante pertinencia. Son palabras para rememorar y para fraguar, para proyectar y declarar… Declarar que la humanidad tiene entre sus células caminantes a dos impulsores de verdad y libertad, a dos cohetes de combustión emocional y sangrienta batalla urbana. Declarar que este planeta en las manos de estos dos astros se convierte en un planeta distinto, que cuando sus mentes señalan el destino de sus manos ya no somos más de esta galaxia y pasamos a una desafiante eternidad. Quisiera yo declarar que de sus letras emergen los sueños materializados, que nacen las respuestas, que la naturaleza en sus cuerpos ya no es sólo un ideal. Quisiera yo decir que cada uno de

Y a ella la vi. Ella estaba tras la puerta reteniendo su abertura. No quería ella ser vista, pero insistí en la forma. Su rostro enfermo fue un paño de malas reflexiones. El agua caía confundiéndose con sus lágrimas en su agitado cuerpo gastado y desnudo. A ella la vi. Ella era y fue sorpresa. Mas pesar fue verla en lágrimas y muertes que aún no arriban. Hermosa es, pero no lo estaba. Bella ha sido siempre, pero hoy no lo sentía. Ella estaba tras la puerta del baño y luego de la cortina de ducha. Desnuda, flácida, pálida. Lloraba por su vida y su destino. Por la naturaleza maldita que en ella vio un canal de huida y sangre para derramar. E insistí con la puerta y ahí estaba ella. E insistí con la cortina y ahí estaba muerta. Respirando, pero ya muerta. Viva, pero muerta en su propia vida. Sus ojos seguían el curso del agua caída. Sus manos sólo frotaban y reclamaban a la pared húmeda de lágrimas, sudor y agua tibia. Reclamaban su historia, su familia, sus sueños y sus amores de viajes

Chanchitos o pajaritos que importa quienes sean los que se posan sobre los hombros de la pubertad y luego se entregan a volar o comer en los recipientes de los estados. Yo extraño el atardecer que hace pensar y que edifica la alegría. Ese es maquillaje de la tierra y el aroma de los cielos. Pinceladas de polvos que traspasaron estrellas aún más muertas que las células de los artistas. Y qué importa que una taza no hable de su vida o que un pastel se apodere de las manos de hermosas hembras, si lo único que se refleja en el latido de los pequeños corazones son los pedazos de dientes que salen de la boca. Y habrá que luchar porque así sea. Porque de miedo ni hambre nacen los políticos, pero sí de miedo y hambre se cagan cuando las palas y los paños con pulseras se aprestan a estudiar… Yo voy porque el mundo se vaya a la mierda, pero que en ese proceso todo sea felicidad…

Ya no se ni qué decir. No se ni con quién hablar. Hubiese deseado que el humo salga negro por las ventanas de los labios, pero el nervio gástrico no se esparce solo por las nubes de las cabezas de los alarmantes. Y tengo mucho que decir y que escribir, peor no tengo quien escuche y quien lo lea. Y así es inútil pensar en deshacerse de ésto. No tiene sentido hablar para sí como una araña sobre el espejo. Menos sentido hay en la huída y en el llanto. Pues cuerpo no hay para lágrimas dejar caer y menos el espacio cronológico y generacional para hacerlo. Sólo el cenit de una vida se asoma allí donde las aguas son bajas. Pero yo necesito decirlo o reflejarlo. Se de estas raras arenas que caen despacio dentro del cuerpo, pero sin llegar al alma. Se que mi diván me dijo que eso vendría. Y no me importa sentir que no tengo hambre sin comer, quizás incluso sea mejor vivirlo. Por lo menos más de hombre sería todo eso. Y simplemente creo que así va a ser. Y simplemente creo que en algún rato se d

Cada uno de ellos pasó fugaz con sus aromas y sus ropas. Tuvieron lapsus de fe y de plena divergencia. Cada uno de ellos fue uno en el camino del destino y en la ruta de las aguas. Cada uno con su orgullo y su manera de cazar la magia de las sonrisas. Cada uno pasó y fue un soplido de nubes desgranadas. Cada uno fue en su vida y sigue siendo en su existencia. Cada uno con lo suyo. Cada quien con lo que era y representaba. Cual más cual, cual menos festejó sus amores y decayó con sus errores. Todos eran y ya todos fueron. Ya nadie queda, sólo están. Y sólo se consideran si la necesidad los transporta y la vida los exige. Sólo así existirán. Cada uno más que ninguno y cada otro menos que nadie. Siempre fueron pies en los asfaltos, piernas en las canchas y pies descalzos en la arena. Cada uno fue un dedo de manos invisibles. Cada uno con su temor y cada una con su piel. Sólo así pasaron por aquí y sólo así fue permitida su existencia. Sólo con una pizca de felicidad y un grano de conocimi

En un camino nunca han de acabarse piedras y vientos y arenas y fuegos, menos brazas y mareas que sortear. Pero duelen las metas que no se vieron al horizonte. Y más duele aún creer que la historia tenía para ti más momentos de felicidad. Duele que de a poco cada luz se apague lenta y suave. Que ya nadie crezca contigo y los que lo hicieron ahora duermen bajo otros techos. Pero cómo había de saberlo en ese entonces. De haber adivinado hubiese elegido su largo pelo y ese amor lento que por mí construyó. Nunca hubiese sicariado nuestra inmortalidad. Y antes de eso debí pelear por lo que mío era y hoy creo que es. Han pasado más de los años que se pueden recordar. Y al destaparse el alma se descubre que ningún respiro se había agotado y todo aroma permanecía allí. Duele cuando el cuerpo se siente así. Duele aún más cuando la moral te fabrica como un adulto y grande. Y ahora pregunto en qué estaba pensando en esas noches y esos días de vertiginosa pena y desilusión. Ahora recrimino no habe

Éste es. El que piensa en la sangre que le une y en el aroma que de ella sale recordando un vacilante pasado. Una vergüenza material, histórica e irónica; una ironía y un motivo de burla. Éste es el. El que cuestiona los contenidos del cerebro y las propiedades de sus imágenes. Aquel molde casi exacto hecho con materiales de ego, de persistencia, de huídas; rociado con ira y algo de honor; nunca un sádico, mas no ingenuo. Provoca el color y el sonido de la caja más tonta, el cubo y el plano de la evolución, un estruendo de desacuerdo con la creencia de la masa construida desde una ignorante y simple visión; desde una mala palabra y elaboración que se muestra indiferente a lo subjetivamente objetivo de las maravillas magnamente humanas que existen. De todos modos busca participar porque oírse y ser oído le reportar los rollos de orgullo necesarios para la sobrevivencia y para la legitimación. Los busca y no se va porque es también elegante quedarse y saber pelear y no verse en el fondo

Y eran dos jóvenes que se amaban en el camino. Dos hermosas jóvenes que se besaban en los asientos y sentadas iban sobre el juicio de la esclavitud y la masa decorosa de los ojos observantes. Ellas rebosadas de amor la una de la otra. Yo rebosado de felicidad al ver ese amor en movimiento sobre rieles y en movimiento de neuronas y genes. Una amaba a la otra y lo hacia ver. La otra amaba a su «una» y se lo hacía sentir. Sus cuellos se acercaban, sus manos se tocaban y su entrelazaban. Sus besos iban a sus frentes y mejillas y sus ojos siempre puestos en el corazón de la otra. Y se respiró tranquilidad. Las dos muy hermosas, las dos enamoradas. Las dos muy jóvenes, las dos comprometidas. Una orgullosa de su anillo como réplica exacta de la joya en la mano de su media naranja. Un amor de verdad, un odioso amor idílico en la mente de las buenas costumbres. Y yo rebosado de risa por el espanto social. Si he de amar amo un amor como el que se puso frente a mí en mi viaje cotidiano al centro

Y ahora al encuentro de los cariños de papá. Pasando por mentiras más grandes que piadosas. Pero no por eso el último rincón de la verdad. Y ahora sobre la moral. Irreverenciando en las calles, pasando sobre la educación de las personas, siendo ésta impuesta o concedida, libertaria o liberal. Ahora apurado desplazando la mugre de la cabeza. Sintiendo que pedazos de círculos rotos empujan las paredes del templo de las costillas. De igual color y forma corro por espacio y tiempo. Corro sobre el curso objetivo de los rieles y la angustia subjetiva de los ojos. Pero voy por el amor y ahí se triza el jardín de los paradigmas. Voy a un encuentro de lo irreal e improductivo. Hacia la pereza horaria y el incumplimiento social. Pero debo y quiero llegar. Quiero porque son las cajas de mi padre, el olor de sus ropas y sus monedas. El aroma de sus sigilosas y calladas contemplaciones. Y ahora rodeado e incómodo. Importunado y desconcentrado. Y ahora más pesado. Defendiendo sólo mi razón, mas no e

Versar sobre paternidad o tú paternidad. Porque esa es diferente en la natural igualdad de ser padres. Versar sobre el asombro de ver con ojos gastados un esfuerzo de posición que toma tu inmortalidad vestida de frágil y hermoso cuerpo humano por estar, ser y pertenecer. Dijo ese cuerpo un día preguntarse por su aceptación entre otros pares y no. E hizo evidente, dado su gesto, sus palabras y sus ojos, su deseo a estar y vivir. Y entonces hoy frente a su rostro pincelado de pixeles, pequeño en medio de un espacio blanco que se lleva las neuronas, un asombro asoma lleno y rebalsado de risas torpes y auto-ironía porque no nace respuesta exacta alguna que acomode tu desadaptación a la moral lingüística perfecta, de existir ésta. Si sólo hubiese que jugar al dibujo de la descripción, diría que mis manos temblaron un poco, mi cabeza tendió a esconder los ojos de la pantalla y, junto a ese movimiento, se sumergieron también los destellos o quizás estelas de la derrota que proporciona lo que

Me pregunto por qué no tengo toda la inteligencia necesaria para explicar muchas cosas que sueño, pienso, se que existen, pero no las entiendo por completo. El día fuera del tiempo es una de ellas. Estandarizado por el tzolkin maya el día fuera del tiempo es una especie de punto de inflexión que transforma un ciclo en otro, pero que no detiene el movimiento del cosmos. Es simplemente un paso. El tzolkin, como ya todos saben, es un calendario –el más exacto que se conoce en términos matemáticos- formado por un ciclo de 13 lunas y 20 sellos solares, los cuales se conjugan para determinar y dar sentido a toda la existencia en el planeta tierra y el cosmos… «Toda la existencia», toda, toda… Pero no se explicarlo. Menos en términos matemáticos. Una vez me acerqué al tzolkin a través del arte y quedé gratamente sorprendido por los determinantes que daban a mi existencia la fecha tzolkin en la que había nacido. Pero más sorprendido estuve cuando –con el tiempo- me di cuenta de cómo el tzolkin

Él entró por la puerta del jardín en medio de voces que discutían acaloradamente. Él irrumpía por su vida y la de su descendencia. Él debía invadir los sueños ajenos y terminar con las fantasías que contradicen el orden natural. Los vio a todos a los ojos. Unos a punto de llorar y otros a punto de ser feliz. Pero nada había de valor entre su convicción y el sentido de pertenencia del andrajoso con el cabello raro. A ese tipo se dirigió. No respetó lugar ni posición, menos leyes ni protocolos. Sólo lo miró, avanzó, cogió un madero ya antes localizado y le dijo –conforme no cambies tú posición, yo te haré callar- dejando al resto del círculo mudo y estático. –Jajajajajajaj, y cómo- dijo el andrajoso. Y dio un paso más. De pronto ya estaba encima de su rostro. Driblaba con el madero sobre su cabeza y le hacía cortes a cada golpe de palo que proporcionaba. Sus ojos eran negros y sus encías rojas. No había cansancio ni dolor, sólo sangre que hervía en las venas y un orgulloso instinto pate

Podría desde aquí acariciarte los senos, mas sólo me dedico a mirarte y admirarte. Sentir en mi piel la fortuna de este momento. Deleitar mis ojos con los aromas multicolores que de tu piel se desprenden. Ahora me acerco y me abalanzo sobre ti. Te beso con fuerza, mientras el latir de mi corazón aumenta. Debí besarte hace años, pero el destino me pone frente a ti sólo hasta hoy y mi cuerpo no desea más espera. Te beso con más fuerzas aún. Tomo tu cuello, bajo tu nuca, con una sola mano. Tu cuerpo es pequeño en comparación con el mío. Tus minúsculos detalles se acoplan casi a la perfección con mis manos. Me adueño de tu cuello, llevas tu cabeza hacia atrás y lanzas un suspiro que abre una ventana hacia la magia y el deseo. Yo no quiero esperar más. Mi mano toma tu pelo. Gimes con algo de dolor. Ese dolor mágico y excitante, que quema e invita a continuar el juego de caricias. Mi otra mano viaja hacia tu cintura, bajo tu blusa. Tú y yo sabemos que hoy no será sólo un beso. Tú y yo sabemo

Echo de menos el sol, el calor que obsequia al relajo sobre la arena luego de sufrir el miedo de avanzar bajo una ola. La piel porosa, húmeda y fría. Abriéndose a los rayos como las flores al amanecer. Tomando del sol más que su luz, su energía y su valentía. Porque luego de tragar el mar por tus oídos, eres un valiente de esta tierra y así el cielo te lo hace saber. El pelo bajo, los pies temblando y el estómago endurecido. Así transitas por la arena hacia la tela que sostendrá tu dolor y tus miedos apaciguados. Creciste en ese minuto. Creciste y ahora descansas por ello. Descansas porque tus hombros lo imploran y tus brazos lo señalan. Ahí estás, muerto para tus pies y vivo más que el viento para tu vida. Has pasado por sus fauces y por sus brazos. Has pasado bajo la densidad del mar que se convierte en un espacio donde flotas y no gobiernas. Has pasado junto a tu cuerpo por las imágenes entrañables de tu historia de vida. Y los has hecho por ti. Por saber que en cada cresta de mar a

No se puede ver mucho a través de la neblina vestida de ira. No puedes ver el punto de mira y el objetivo de tus ojos. Sólo sabes que la pasión llevará esa lanza donde tú quieres que aterrice. Pero nada te hace infalible e inmune al desprecio del azar. Son burbujas que bullen en la sangre y desde ella despliegan calor y humedad. Hierve el líquido y su vapor es energía que brota llevando consigo los residuos de la ansiedad y la irreverencia. Es defensa y entrega. Es lucha con banderas de antepasados y con insignias que no se pueden sacar. Por eso te lo debes preguntar con la calma y por eso también puedes errar. Es real y nada lo cuestiona. Es correr luego de un encierro. Es ver el sol luego de una vida bajo las sombras y las paredes angostas. No exenta de preguntas ni liberada de explicar-se. La pasión fluye y desequilibra todo contenido interno. Puede transformar la sonrisa en un arma y la decencia en un monstruo. Pero no por eso ha de quedarse quieta tras la ventana viendo como roban

Hay quienes se asustan al ver a tantos seres que sueñan y pueden ver realidad sus sueños. No aceptan la realidad de los espacios en movimiento y la voluntad de los corazones extraterrestres por unificar sus sentidos y verlos plasmados en hojas secas y olor a bibliotecas. Pero los sueños han de cumplirse igual. Nada ha de calmar la fuerza de libertad que quiere reinar en la atmósfera. Ha sido un nublado corazón o quizás la construcción cultural de propiedad. Me pregunto por qué alguien puede atribuir malos aires a quienes no conoce. Y no tengo otra respuesta que es porque ese alguien vive así y crece de esa forma. De otra manera no creo posible un sesgo inmerso en un autoritario modo de pensar. Y qué importa que disparen a los cuerpos celestes si éstos no dejan de brillar. Han de saber que esas balas dirigidas me han dado la razón y me han proporcionado fuerzas. He visto que afecta e influye y eso lo hace real. He visto que nubla la mente y eso a mí me aún más fuerte y real. Cómo he de

Y en medio de las estaciones y las quebradas desearía bajar de mi vagón y romper el ego de celosos amigos del pasado. Optaría ahora por un trago en la barra de las nubes orientando la vista hacia la piel de de las montañas. Y llevaría mi dedo directo a la unión de su destino y la madre de su inmortalidad. De ahí entre los ojos sólo placer ha de fluir y no importan las lágrimas de sus mejillas portando cada una un deseo de vida transformada. Más importa el recuerdo de su voz y la sequedad posterior de tu garganta. Por eso te has movido de tu plano y ha eso has de dirigir tu caminar. A terminar lo que resta de la sorpresa eterna de morir como oruga y nacer luego de gritos y dolor. De acuerdo. Malo soy por creer que debo ser inmortal y transversal. Creo que mi vida está marcada por algo que aún no sucede, pero que llegará a transformarla y a transformar la vida de otros más. Por qué eso, no lo se. Sólo me queda el trastorno de no tener cómo parar ese corto que se hace más allá de lo gris

Creyendo que ese tiempo te lo debes y lo debes tener. Parece claro y normal el tiempo que tomas frente a lo que de ti queda. Crees que no es caminar y vivir si no detienes tus pies frente a un instante de soledad instantánea y absoluta. Un freno del espacio que une sus tuercas a los latidos del pasado. Una plena manifestación de la naturaleza queriendo recobrar sus estímulos muertos y una clara declaración de desinterés de normalidad social. Así es una tarde buscada y trabajada. Así es un día de defensa corporal y del alma. Así miras el espejo y tienes el tiempo de ver las imperfecciones en tus decisiones y las rencillas de la conciencia que se manifiestan en los bordes de tus ojos. Eso sí es un rato para vivir. Eso sí es un tiempo de humanidad y calidad de la sobrevivencia. Por eso, quizás por eso, lo cuestionas. Porque no es así el color de tu nación y estos no son los momentos que tu dinero compra ni que tu conocimiento construye. Estas son otras cosas. Son como un polvo estelar que

Yo también deseo un sueño. También deseo que las flores que llegan a mi jardín se conviertan en una exposición de magia botánica. Quiero pertenecer a los que no mueren. A los que brillan en cualquier mente y en todo lugar. Esos recordados por los olvidados y por los desadaptados. Sueño con ver la punta de la letra en la cresta de una ola hecha de celulosa. Sueño comprarme o ver mis ojos frente a pedazos de mi vida, de mis miedos, de mis otros sueños y de mis caídas. Ha de ser como cerrar los ojos, orientarse al cielo, abrir los ojos y ver el cielo pintado de tus sueños. Que luego de separar los párpados tu pecho pueda albergar las disputas y las noches de frío. Que sólo un instante de vida sirva para no pensar más y poder morir tranquilo. Tan sólo eso. Una pizca de azarosa deidad que se pose en la espalda como el olfato a la memoria, como la mugre a los pies o como la piel de doncellas a las manos de los rebeldes. Es un camino de piedras. Un sendero con trampas, acertijos y sorpresas.

Necesito hacerlo mejor, necesito hacer que mi cuerpo escuche lo que mis neuronas han codificado. No ha de haber cortes ni interrupciones. Tengo todo para volar y sentir que algo más que viento roza por mi piel y mis orejas. Es una inspiración, un trabajo y un proceso. Un deambular por las alcantarillas de los enfermos de la mente y la dermis. Una visita a las mazmorras fétidas que deifican a las ratas y que alzan la sobrevivencia. Hoy el cuerpo tiene un peso en su coraza. Hunde sentidos y tactos en zonas cotidianas. Y este golpeteo no busca cesar. Es como un borracho e ignorante golpeado en las sombras por tres alienados y defensores. Es paliza del alma y una inquietud molestosa. Mis ojos van hacia las cortezas de la tierra, más abajo de ellas en busca de las maldiciones hechas marionetas. Allá donde se ha enseñado que es de rojos matices y colores. Donde golpea el diablo con su tenedor y luego da de comer a sus invitados. Sin embargo, se citan ante mí los pulcros y puntuales cables a

Es como estar en el mar, como si cada ola fuese muy pequeña y muy suave. Mover tu cuerpo por cada minúsculo espacio y no sentir ni viento ni calor, no ver ni luces ni sombras, sólo estar en medio de la nada, en un espacio de inconmensurable magnitud. Un espacio de mediciones matemáticas y caótico orden estructural. Es como flotar, en realidad es flotar. Estiras tus pies y es sólo más aire y espacio. Nada sientes y todo fluye. Algo remece suavemente la polera en tu espalda y sientes que algo entra entre la ropa y tu columna. Per no es nada, o quizás sea un pedazo de todo. Hay cientos de estrellas alrededor y no sabes cómo llegaste ahí. Hay miles de estrellas alrededor y este espacio no se parece en nada al que habías visto. Es un universo que puedes tocar y que no sientes. No sabes si estas lejos o cerca de algo, sólo estás. Algunas esferas se mueven y tú tratas de ubicarte, de orientar tu cuerpo hacia la dirección de tu vida y tu planeta, pero desde donde lo miras –si lo encuentras- na

Salí y sólo camino, camino solo y sólo camino. Vuelvo a ser un parásito, una pizca de viento lleno de basura. Vuelvo a mojar mi cabeza con luces de ciegos y ruidos de ortopédicos. Los músculos del rostro se hacen trizas y engañan la felicidad. Ya no soy un animal, ni un indio ni un payaso, ahora soy un parásito de piel débil y minúsculo radar de corazones. ¿Quién eres tú? ¿Un anciano, un bebé, un perro, un mosquito, un científico, un dinosaurio, un círculo de luz o una explanada de miseria? Cuál de todos masajea tu espalda y da de comer a tus manos. Enseña a esas tórridas lagunas que se forman cuando dejan de secretar agua las neuronas que en los pasos de pies descalzos los agujeros y llagas son notas de un concierto, y que los diamantes que bajan de los ojos son las pulgas que llevan los caballos. Levanta una tonelada de recuerdos y busca los paños que tapan el miedo. Sigue la oscuridad y llega al lecho del parásito. A su cabaña de telas rotas y fuegos de verde color. Busca en sus cof

Quedaron mucho estúpidos en el camino. Quienes desafiaron la diferencia de sus vidas y la expusieron a las garras de un ego desmesurado. Quedaron por sus pecados morales o por sus ansías o por su amor o por sus miedo. No a todos odio, pero todos ellos quedaron. Quedaron a un costado del camino. Quedaron en el camino. Afuera del destino. Llenos de miseria. Con sangre en los ojos, preguntas en la mente y asco en sus cuerpos. Unos asumidos, otros sumidos, unos golpeados, otros vacíos. Todos ellos quedaron a un costado del camino. Y ya poco se recuerda de ellos. Ahora una súplica lego saca su voz para desafiar la historia de las mentes y las egolatrías. Su posición ante la vida imprime fuerza y desafío. Su cuerpo excita y condena. Su mente aún más adelantada no sabe cuánto ha creado a su alrededor. Y es una niña de ojos grandes y cuerpo blanco. Rapada de alma y rasurada de pelos. Llena de dibujos y sueños que no pretende reconciliar. Piercings en su rostro y en sus pechos. Una silueta de d

Sólo humo se pasea por aquella pequeña sala. El humo y el neón no permiten que su rostro se dibuje en mis ojos y más allá de ellos. Es sólo humo denso y opaco. Humo de perdidos y de deseos incumplidos. Su piel es más blanca que todo gas. Se ve ella sin su rostro en medio de la violeta oscuridad. Suave. Delicada y tenue. Fiera en sus espasmos y audaz en sus manos. Se abre y se toca. Se abalanza y de pronto ese humo ya no separa su sonrisa de mi ilusión. Ella baila. Saluda de manos y besos a villanos y escondidos de sus miedos. Bebe de sus bolsillos. Bebe lo que le den y sonríe ante sus mentiras. Danza para ellos y transporta sus deseos. La miran y la tocan. La sienten y la compran. Ella une sus pies o los abre para ellos. Se somete y seduce. Mira a los ojos y parece por todo interesarse. Suma a su lista nuevas víctimas y lleva a su caja nuevos dineros. Es alta, delgada, blanca y algo callada. Sus piernas son largas y formadas. Nunca trae con ella un pantalón o una falda. Su vestimenta e

Me planto. Me paso de tierra a maceta y trato de quedarme tranquilo. Creyendo que así y nada más es quien soy y como quiero vivir. Pero no. No soy y no quiero. Se de alegrías, mas no se cómo encapsularlas. A veces río y me emociono, pero también huyo de las palmadas y los dientes de las otras personas. Les cumplo. Trato de que mis ojos se vean normales y sencillos, como tranquilos y cariñosos. Pero no quisiera estar ahí, no con ellos y no a ellos conmigo. A veces me convenzo de que no se puede hacer ni ser todo lo que uno quiere. Y que gran parte de lo que uno dice querer es más bien una adaptación a lo que te tocó vivir. Y sí. Yo no soy feliz. Ando contento, a veces caigo, pero me recupero, a veces salto y caigo de pie, a veces respiro y encuentro aire. Tan malo no es. Sólo que no es todo. Y yo quisiera todo y justo en el momento que lo quiero. En las horas pasadas frente al mar tenía mis ojos. Era tiempo de volar. De llenar mis ojos de lágrimas y creer que podía viajar en el tiempo.

Saca las balas. Y los miedos. ¿Te gusta moverte? ¿Te gusta bailar? ¿Apretar un poco los puños y también los ojos? ¿Mover las manos y el interior de la cabeza? Saca todo lo que has de pensar y llévalo al aire donde todos pueden ser escuchados, pero nadie logra entender lo que oye. Sonríe y sonríe.Disfruta. Pega tu cerebro donde más tiempo requieras y dedícate a ser uno más de los que aspiran a ser ellos mismos. Tu cuerpo lo merece y tu vida requiere. Sopla y suda. Aspira humo que lleve alas y bebe sólo en ansias de tu calor. El bajo mueve los huesos y la percusión los pies. El resto se mueve solo y sólo se mueve si dejas de lado la normalidad. ¿Qué importa pagar de más para ver el cielo limpio? ¿Qué importa huir del ahogo si allá nadie percibe tu dolor? Dale no más, mejor será que tus zapatos desaparezcan a que no exista tu rastro en la vida. Hazlo por las personas que quieres, por lo que tus deseos merecen y tu odio repudia. Hazlo por ti y por alguien más. Y si es sólo por ti hazlo más

Madriguera trizada por recovecos que albergan sueños y llantos. No sería ésta una mala metáfora de la tierra. Claro, si sólo ésta cuidara sueños y llantos y nada más, pero sucede que los crea, los reproduce y los regenera. Y qué es la tierra. Qué es vivir en ella. Cómo hemos de saber si pensamos que el tiempo es una línea, que siempre estamos de pie, que los mares no se rebalsan porque se hayan boca arriba. Esas aberraciones nos han hecho entender. Nos han llevado a construir en las cavidades de las mentes cartesianamente construidas. Y somos dos planos, nada más y nada menos. Dos planos que explican el mundo y sus pecados. Dos ejes de comprensión que se construyen desde la niñez en las cárceles de jardines y conejos blancos. Si hasta un anciano creyó que su planeta era plano. Si hasta tendemos a pensar que no caemos porque siempre estamos arriba. ¿Y a quién culpo? Desde mi corazón latino a Cristóbal Colón y los imbéciles que lo acompañaron. A los criollos que con el tiempo buscaron a

Ella baila en su caño y sube sus piernas. Sus manos bajan por el gélido tacto de aquel fálico aspecto artificial. Su cuerpo es para ese tubo y para la saliva de los que viven bajo el humo. Su barriga algo gastada. Su boca pintada a trazos. Sus ojos pintados como inocente reina descuidada. Seduce y baila. Enamora y realiza su pasión. Ciega los matrimonios y recorre las mentes promiscuas de los individuos after-office. Se extiende sola en su caño y sola en su vida. Inocente e incauta. Ignorante y aproblemada. Ella la del baile, la chica del café y de los pechos planos. La que baila lindo y hace lindos a los otros. Ellas y sus amigas. Las psicólogas de los perdidos. Las brujas y adivinas que sueñan con el príncipe solvente. Las hermanas de caridad. Las que prestan sus ropas y sus cuerpos. Las que cambian de colores como de sueños. Ellas las enamoradas. Las que enamoran a más de mil en sólo mil segundos. Las diablas y profesores, las enfermeras y cantantes, las de cuero y las desnudas. La

Y hablando del lenguaje. Y prístinos en saber que somos el lenguaje y que nuestro lenguaje somos cada uno de nosotros. Entonces vaya a saber uno por dónde transita si haces tantos tipos de lenguaje. No quiero juzgar… Uf!!! Ya me puse imbécil y latero. Mejor hablemos como nos gusta a los que pisamos el planeta que no nació del carbono y el hidrógeno… Locura mental se haya en las veredas de cualquier mundo. Sea ciber o terrenal. Ni se imaginan!!! O religioso o sepulcral. La sensible es que pertenecemos a lo que hablamos y escribimos. A lo que nace cuando el respiro atraviesa el estómago y deja fuera vísceras y deseos. Ha de ser falta de socialización diría un imbécil de las cc.ss, o quizás la abstracción de las plazas, o la materialización caber-trónica de los mall’s… Qué se yo. Pero de que Soñamos, soñamos. ¿Acaso nadie ha besado sin haber conocido rostro? Como hace un rato lo leí. ¿Acaso nadie ha volado sin alas? ¿Acaso lo que creemos real no es solamente una invención? ¿Y qué me dicen

Los límites del lenguaje son los límites de mi mundo... los límites del lenguaje son los límites de mi vida… Mis límites de lenguaje son mis límites de vivir… Pero qué gran idea, qué gran frase, qué gran pedazo de filosofía… Felicito a quien se acordó de recordárnosla… Ha de ser una hábil mente adelantada… o quizás extra-planetaria… Uuuuuuh!!! Quién sabe!!! Me tomo del brazo de ese trozo de discurso –mas quisiera yo ir del brazo de quien se atrevió a rememorar… hubiese sido perfecto…- para dar por sentado en una silla sin base que es el maldito y hermoso lenguaje quien finalmente nos separó de los bellos y explotados animales. Ni la ciencia ni la alquimia, ni los abuelos ni los genios, ni los filósofos ni los Mc’s, ni la CIA ni los payasos… Nadie, nadie. Absolutamente nadie nos puede decir cómo surgió el lenguaje en lo que llamamos humanos. Teorías osan acercarse. Claro, por qué no, dejemos que la ciencia quiera ser la más sabia, pero no le digan que siempre está en un error… shiiiii!!

Paz para los extraterrestres. Libertad para soñar. Manos para observar nuevas melodías. Campos llenos de respiraciones. Gemidos gestándose en la oscuridad. Colores brillantes para las almas perdidas. Perdámonos entre almas encontradas. Inmortalidad al pensamiento. Pinceles para dibujar tus ojos. Miel para mi ceguera constante. Atada estoy a tu caminar. Larga vida a la inconciencia. Rompamos las cadenas de lo posible. De lo probable. De lo sensato. Vistámonos de niñez. Fotografiemos el camino. Recorrámoslo una vez más. Que el tiempo se detenga. ¡Qué el tiempo no sea tiempo! Mutilemos a la razón. Encerremos a la moral. Huyamos de la mentira. Cantos de sonrisas, narran cuentos de viejos amigos. Cuentos de otro planeta. Párrafos escarchados, plumas entrelazadas. Senderos paralelos. Habitantes de una misma galaxia. Otro tiempo. Otra historia. Hubiese sido perfecto… (Por Eilyn Carolina Quero ... http://lamadrigueradelhada.blogspot.com/ )

Felicidad, felicidad, felicidad… ¿te tuve alguna vez? ¿Conocí de tus encantos? ¿Aún te sueño? ¿O ya sólo imploro no extrañarte más, porque no tengo tiempo? Felicidad, felicidad, felicidad… Ya imagino cómo ha de ser la felicidad. Colores varios, brillos ciegos, cánticos al amanecer y cuando el sol decide dormir. Saltos entre hojas grandes. Ecos en montañas de piedra, sal, nieve y agua. Vuelos de distintos extraños que sonríen de vida plena y olvido material. Felicidad, la tan buscada, la en extremo extrañada. Esa que rozó mi nariz y se posó sobre mis manos. Esa que dejé ir sin preguntar su nombre, sin abrazar su corazón. La felicidad, la felicidad. La única fuente de poder y la única vida ejemplar. La viuda misma, la muerte quizás. Esa felicidad. Esa que me hundió en las sábanas y me hizo despertar con dolores en el pecho. Esa que dejó crecer mi pelo. Esa que sacó pelos de mi rostro. Esa que cambió mi vestimenta, mi alimentación mi propia felicidad. La felicidad que transformó las comid

Hoy me fui de palabras mágicas con la portadora de la magia hecha hermosura y bellas letras. El hada de la madriguera me habló y me dijo de sí. De sus rutinas y deseos y confesiones. Y mi corazón se aprieta al rememorar sus letras que yo re-construyo con forma de voz, de voz dulce, suave y profunda. Una voz que nace del estómago y habla en su paso por la mente y el corazón. No ha de imaginar aquella hada los polvos de magia que siembra en cada letra que mis ojos han de ver. En cada piedra que incluye en el rumbo a los mundos nuevos y los planetas nuevos. Sus pensamientos son semilla estelar y cósmica. Una inteligencia natural que no conmensura su valor, una honestidad de magia que toma forma de bella y hermosa danza humana. Soy un afortunado, un suertudo, un mendigo de los caminos arenosos que a su paso se topa con los colores del universo y con la mente loca y amplia de la madriguera feliz que cambia los rumbos de las personas y voltea la cabeza de los normales. Y su magia la lleva a