Objeto

Supongo y creo que es una enfermedad del alma. De esas que siempre evité siendo un arrogante individuo sin emoción ni penas en el mundo. Pero la verdad no se qué hay en este oscuro sentido que me tiene pegado a un lugar que no es mío ni un tiempo que quiero para mí. Tengo mi cuerpo lleno de preguntas y círculos que nunca tuvieron tiempo de sanar. Y cada vez que mayor me hago me es más difícil dejar de sentir que soy un esclavo. Que mi voluntad no es valiente porque sigo aquí. Pienso en todo lo que no quiero ser y eso mismo soy. Pienso en todo lo que no quiero para mí y eso mismo tengo. La soledad del silencio se queda conmigo cada día y cada noche. Y cuan inexperto busco y busco qué hacer para ser feliz y nada encuentro. Aquí no sirve un libro ni una palabra. No sirve un viaje ni sumergirse en sustancias prohibidas. Creo haber olvidado cómo es ser libre. Cómo se hace para lograrlo. Para desarrollar en mi mente los sonidos y ritmos que me lleven donde quiero que el viento pegue en mi ca

Realidad casi imperceptible. Hoy veo y nada ha sido un sentido pleno. Hoy hablo y todo parece ser una intrascendente fuga del esquema. Qué hubo en ese día. Dónde está el aroma y las formas. Hubo sin-sabor, hubo tomento de la moral agotada. Caí y crecí en planos diferentes. Pero en uno de ellos no pude terminar el modelo y dejé a un lado la tarea. Fuera de mí, en lo hermosamente objetivo, la luz y las sonrisas plagadas de cristales saladitos sacaban sus cabezas de la playa. Más de oro y más iluminado fue el sendero al Dios más antiguo. Y nada hacía que emprendiese hacia ese color y ese calor. Hoy oigo palabras y sonrisas. Me han dicho de relajos y tranquilidad. Y de mi paso por eso días nada hay que alegre mi memoria. Sólo el convencimiento de tener que variar y transformar. Un día de nada. De todo lo que con ella sueño y nada que deba permitirme recordar. Un día ulterior ácido, con penetrante desgano bajo el sol entre sábanas y paredes. Nada de vida ni movimiento del cuerpo. Todo ocurr

Desconocido es volver a sentir que no tengo palabras que describan los sentidos Desde pequeño que mis pies no pisaban arena alguna Y sólo podían hundirse en las aguas del mar Hace mucho que mi cuerpo no imploraba Por volver a los pisos altos de las habitaciones de la élite Para dejar caer su vida con el fuerte viento en su cara Hoy pensar no es una alternativa Menos un recurso de sobre-vivencia No existen sonidos que devienen en palabras El silencio ha llegado incluso a la obstruir la pseudo-inteligencia de la inconciencia Ni si quiera el cuerpo admite conocer el desconcierto de no ser feliz No queda más que la confianza en los respiros Hasta que éstos dejen de latir Hasta que salga de este planeta Hasta que logre libertad

S onrío de amor cálido que trata de responder por qué no ha de consumarse Cómo quisiera llegar a encontrar aquella sonrisa perdida Y la propia caída deja que su espacio obtenga para la introspección. S entir lágrimas de su respiro derrumbó cada piso de arena Cada gota que erosionó toda cumbre protegida Cada vez que sus ojos de brillo no acudieron a cruzar una mirada La absoluta confusión se mezcló con la culpa adjudicada. P or qué no obtengo un trazo de palabras que suene coherente Cómo sucede que de esa habitación que los protege permita la pérdida de su sonrisa Si el espacio de la inconciencia desea ver su alegría eterna junto a cada mañana de su vida. N o sabe qué decir para que hablen sus palabras siempre elocuentes que hoy se desconciertan Dirá siempre al cielo que los une que todo daría para secar los sentimientos de sus ojos Y para elevar los propios presentar disculpas a la portadora del silencio Ella que es su planeta y su sueño. E s una p

Ese tatuaje no sólo marca su piel Pienso en ese dibujo eterno como un honor del destino No oculto que su viaje a esas estrellas trajo mi discrepancia e incluso el miedo a la decepción Pero bajo cada latido que emerge se guarda la excelsa verdad Ese fuego hecho ternura que pasea tranquilo entre los recovecos de su cuerpo y el mío. El tiempo se ha detenido Y he quedado en medio de su detención Bajo cristal líquido Pudiendo ver todo mientras se mueve sin mi presencia en ello Como una cúpula movediza Una delgada capa transparente que no siente el peso del cuerpo. Y vuelvo a sus mejillas, a sus labios, a su piel A sus brazos marcados de vértigo y deseos de detener esa vida Es un dulce para las glándulas de la vestimenta de los huesos Sus ojos se achican y estiran a sus lados Mientras de su pelo nace una dulce forma de belleza femenina Y cada abrazo es una manta cálida que protege el frío de su ausencia Un arrullo que provoca la seguridad tranquila bajo la sombra de nuestras cabezas y el ar

Qué riesgo, qué extraño esto de estar entumecido, medio encerrado en un cúmulo enredado de pensamientos que no conectan entre ellos. He de pensar solamente. Mirar hacia cualquier mundo que obsequie sonrisas en medio de viajes sin rumbo claro y menos sentido de la experiencia. Hay algo que apesta o que no ha sido engrasado. Pero esto debiese ser una alegría cada día, una vida de emergente felicidad. La seguridad de nada debe estar encarcelada bajo los humos que adormecen las pupilas. Y es que a veces sólo quisiera hacia arriba mirar y estirar algo de mi espalda.

Usa algo distinto a la autoflagelación Va a un ritmo menos vertiginoso Y sin embargo necesita la tenue luz brillante de la urbe nocturna Dilemas hay en perseguir un sueño que no reduce su velocidad Tranquilidad existe al saber que no se calla la boca Así es cómodo Así es placentero Sólo se ausenta su rentabilidad El apego a su propia mazmorra. Sigue su curso en un sendero medio gris, medio luminoso, medio plata Con algo de humo en su espacio Una danza densa, pero suave Un aroma que pasea como las nubes Y ahí se termina Situado en la misma cama de sueños Bajo un incierto e insensible agradable viento de costa Debe estar listo para el arribo de la gran verdad El episodio en desarrollo Un instante mínimo y sedimentado que transforma el rostro. Ese otro deambuló en los dolores de su cerebro Nadie lo culpa Con las risas de sus neuronas sabemos que no se juega Mas, pero, sin embargo, no cierra por completo la bóveda de su arrepentimiento La probabilidad del odiado juego de la adaptación Ese

Si el poeta así lo hace y así la historia lo muestra Manifiesto entonces mi admiración por tal viaje de la vida La vida mágica como ellos cantan El fin como el rey lo sugiere Así lo quisiera y mi admiración así lo demuestra Su clase y la mía separan las aguas de las bases Así también se añora a ratos una familia Se admira y se envidia y eso complementa la objetividad Aun así hay un dejo de cercanía; la posibilidad ajena de forjar una ruta parecida Tener valentía de no dudar ni una pizca más Ir y escribir, soportar toda tu existencia en algún lugar del cuerpo No vomitar, menos llorar ni perderse Sólo no oír y sólo a veces mirar Si te eleva es un fundamento de lo correcto Si es derrumbe no deja de ser otro fundamento La pregunta es si el hambre es capaz de soportarse Si la mente apoya la construcción de un terreno libre Pues miro y no olvido que esto nace de admirar y desear Sigo identificando que es todo añoranza Que el ladero inexplorable de una vida se sostiene con la ironía y el sueñ

Sin más el más el grato placer El arrojo del cuerpo y la locura química de un organismo complejo La vida en su lecho más cálido En el tenso desenfreno de líquidos y fluidos De lágrimas y respiros más simbólicos que los sueños El delirio que se programa luego de cada aviso de su arribo De la secreta conexión muy urbana y muy mágica, a-moral y arrojada Lo recurrente del aroma que se apropia de la piel, de las almohadas y los pensamientos Es un experimento secreto Un ensayo de espíritus más solitarios y menos lícitos Un juego que gradualmente se aprende a sortear Luego de que el corazón se adapta a los golpes La fluidez se obtiene de la fuerza de un abrazo De un contorno de manos que suavizan los sueños incumplidos Del calor del cuerpo Del éxtasis de los besos de los labios que no hablan y sólo sienten Del pelo que no se deja de acariciar Su andar toma forma de sueño impredecible E incluso las vergüenzas se dejan destapar A veces en esas visitas hago algo más que sólo abrazar su silencio

Dijo que la vida es una línea. Una línea que para conmensurar debemos su medio captar y situarnos sobre su loza. Luego extender hacia nuestra medida grande e imaginar aquello más inmenso que puedas proyectar. Dijo que buscó lo más grande hasta que no lo hubo más. Y luego se dirigió hacia el otro extremo de la línea. Dijo ir hacia lo más pequeño, lo diminuto de aquello que es ya imperceptible a los ojos de la humana especie. Y entonces una vez recorrido ambos extremos de esa línea dijo haber sido informado que debía continuar caminando más allá de lo que no pudiera ver y no pudiera existir. Dijo que le dieron a optar según su propia voluntad y convicción cuál de ambos extremos caminaría primero. Dijo estar conciente que quizá optar por uno lo llevaría a eternamente desconocer el otro. El otro extremo. De la línea. La vida. Si optaba por ver grandes dimensiones no conocería aquellas más pequeñas. Si optaba por las pequeñas, las grandes no vería. Dijo él que pensaba. Dijo entonces –fue lo

Asevera e ironiza. Hazlo más fácil para que luego tu diminuta mente pueda verificarlo. Asevera entonces de cuando caminas y piensas que antes eras libre, piensas que mirando ciertos colores en el cielo y sentir algo agradable en aquello que llaman alma estás de verdad en un sacro y, a la vez, eficiente sendero hacia una especie indescifrable de eso que dicen es el concepto de vida. Desprende de la incomodidad. De que hoy no es un buen día. Que sientes medio turbada la existencia y que realizas cosas para participar. Nada haces. Tienes juicio en tu sabia moral; siempre has querido estar al tanto de algo que dentro tus oídos se enteran y nunca has podido interpretar. Y no quisieras sólo creer en ello, sino que aspiraras verlo, ambicionaras estudiarlo y aprehenderlo, pero que incluso igual te invente respirar como lo hacen los humanos cuando en algo desarrollan eso que denominan fe. Ésta es sin duda urbana. Ésta es un reflejo de que no coexisten el verde bosque de la hermandad y las aluci

Fácil no es dejar que las tapas del escritorio de las ansias, el deseo, los lamentos y los sueños quede impregnado de su alegre aroma de niña desprendida. Para los respiros son partículas de un perfume deseado y poderoso. Para un corazón es la colisión de la ironía sobre la tierna realidad del amor. Y no puede negarse que cautiva. Que envuelve y que no se deja olvidar. Y la realidad se oculta en la pérdida del ego y en la declaración que no debe ser vista en los cielos de la ciudad. Ocultar quema los huesos y corroe la imaginación. Y un silencio obligado se apodera de la sensata actitud de proteger la norma y cuidar de una familia. Irreprochable actuación que nadie se atrevería siquiera a refutar. Pero he aquí que los decibeles de las letras se apoderan de una íntima saturación de la verdad inconclusa. Palabra esquiva y de cristal que no se debe des-abrigar. Y lo dicho quisiera ser más real. Más un grito que una estética escena o pieza de falsa alegría. Pues lo cierto es que la extraño

Despeja, aclara, deja de lado todo recipiente moral. No importa explicar. Más bien sólo la descripción divergente de toda forma de existencia inmaterial determinante de la aldea no humana e intelectual. Hacia afuera o a un espacio con mayor libertad se van las gotas de salino recuerdo y se presenta entonces un cenit de inflexión. Un agujero cuyos aromas se debiesen sedimentar. La ironía rescata la célula que necesita atención. Mas la terapia –de haberla- no posa sus pies en la ironía, sino en la vertiginosa aceptación. En las evidencias de todo elemento que unen las dimensiones de la vida natural y la vida mecánica. Y ha sido un vil triunfo de la moral, de la empedrada edificada de la conciencia social y la respetable seguridad familiar. Ante eso los malos juicios se repliegan y la crítica recula. Mas el miedo es quien en esta confusión opta por desarrollar todo el ímpetu de su instrucción. Y se lleva consigo las fanfarreas y vitoreos de la ejemplar orgánica de la ciudad. Y quién pudie

I Cautos, bajos, enmudecidos, pegados Idos de la ciudad en medio de sus calles Quisieran amar y nada deja que los cuerpos exploten de infinita alegría o de eterna pena Si así fuera –creo- eso que es el cuerpo ya no existiría Y en las súplicas urbanas estarían llorando algunos la ausencia y otros riendo de la cobardía Pero nada importa el gesto de todo transeúnte y todo aquel que merezca conocerse Lo único real es que la infinita búsqueda de alegría cada día adhiere mayor infinitud a su sendero áspero, desértico hermoso y desigual Y siempre se creyó que un humano anormal lo soportaría y hasta incluso lo enfrentaría Pero nada hay de falso en aquello de crecer y que se agotan las dispuestas energías y las utópicas voluntades Quien feliz sea que no lance piedras ni alaridos, sólo camine, que el vaivén tranquilo de sus pies serán la mejor de las evidencias Y mientras observado sea que tampoco importen las hilarantes formas que otros tienen de romper con la vida Aquí nada podría ser aislado

Qué hacer cuando ni siquiera se pueden ver las letras Cuando la luz artificial no es nada de verdad Cuando cualquier cosa puede ser parte de una misma escena, de una misma esperma, de una misma y silente espera Qué hacer cuando todo marche luz abajo, cuando todo sólo brille bajo el sol original Supone quizás no creer cualquier añoranza que la mente pueda elaborar Pero de míseras partes de sueños no se construyen las lindas ironías de la vida con aroma de alquitrán Y sin embargo esa no es la alegoría Sino suponer que partimos en tres las cabezas y buscamos la compleja oportunidad de conocer una vida siquiera Una libertad tal que cada mente observará con odio o con sonrisa Con risa burlona o de sana envidia Con la ironía de la victoria y la incredulidad de la valentía Y entonces esa tampoco es la alegoría Lo es sí tener y dejar pasear por las venas Poseer y dejar que realmente viva Puedes ir a cualquier lugar, no pensar, sin pensar, hacer y ser Vida humana, vida extraña, vida social, mat

El corazón no yace situado en las montañas de papel, sino más bien lo llevo del brazo de la mágica poe sía La idónea danza de un planeta escondido de cuya tierra emerge un aroma irreverente e infinitamente pasional Y he ahí que poso mis pies para fluir con su arena Para dejar que la boca se pierda en cada exquisito misterio que atesora En la esencia de su piel tallada con las memorias de los sueños y los silencios Y sus manos aprietan curiosas de recoveco en recoveco Juegan a no entender cómo volar A explorar cuan sigilosa es la espada del amor silente e incomprendido Un haz de luz y fuego que no escucha la ciudad, que no se deja tocar por ésta Pero que en ella emana dulzura y temor por encontrar cada noche y cada día la mitad perfecta que provoca la sonrisa de su alma Los ojos y la voz de su poe sía El único sendero dorado que por las aguas llega al calor del sol y derrite las miradas Sus manos saben dónde llegar Dónde fijar cada pulso de su corazón latiendo para dejar que la piel exp

Si es extraño de verdad extraño, desconocido, complejo de verdad complejo, entonces mejor el antojo es describirlo. Superar sin riesgo y hundir el cuerpo en el mar de tornillos, pero con un salvavidas instalado. Soberbia del maldito movimiento. Un estímulo, un cerebro que se acelera y se despista. Vuela y se golpea, planea y comienza a chocar. Y entonces sólo por encima pasa de la superficie de su aromática atmósfera. Y cae al suelo de objetividad. Los silencios también se comparten. Y no sólo la gran amistad los forja, sino también los caminos astronómicos de planetas distantes. Y no es erróneo proceder con la seguridad de que todo y nada a la vez es también parte de la vida. Y si un par de pies caminan es porque hay un ser tratando de conocer. Axioma complejo, infinitamente animal. Nada de los destellos del desprendimiento ha sido capaz de aguantar el cuerpo de aquellos pasos arenosos. Y esta no es tampoco buena oportunidad. Esto todo esto comenzó cuestionando la soberbia, tratando d

I Noche más oscura bajo completa oscuridad Todo llanto es demasiado para un solo sonido En cada una de las noches las voces vagan con o sin rumbo entre las bocas de las personas y entre los ajustes de moralizadas mentes Y la dinámica para todo podrá dar abasto Incluso para quienes se desvisten de dignidad y usan por unas horas las ropas de la indecencia Para molestar a las personas y para intimidar a las damas Las damas, las damas de los episodios y de los miedos disfrutados Las damas solas o sin conciencia que no paran de jadear por una pizca de aventura Ellas quieren maltratar la inteligencia de los minúsculos atolondrados Los enamorados de su última oportunidad Y entonces es que risa me dan los delincuentes sin honor y sin caricias Los que perdiendo la silueta que los abraza pierden asimismo la vergüenza y la frialdad Otra cosa es decidir quién lleva las telas guardadas con sus culpas O por qué ellos pierden toda dignidad Pero si pasan por sus noches bajo completa oscuridad es porqu

Ironía con la propia vida es baño más suave de arena y de mentira. Ironía porque cuando se alcanza el sentido, lo que vuela del discurso parece trascendente y formal, pero sin embargo es una mísera parte del todo caminar con la cual explotamos de ego y seguridad. Cuando de verdad nunca se es de verdad justo al momento que tus palabras lo están diciendo. Reír de aquello es baño más suave si queremos pensar en la normada vecindad. Para unos reír y callar son como dos faces de igual abismo, para otros abismos que no cesan con reír y callar. Aquí y ahora todo puede ser la panacea o el escondite de cualquier vida que se experimenta como soñar. Y ríes y te levantas y escuchan y te oyen y extrañas y te caes y enfrentas y lo hablas con la ironía. La fiel daga de la vida que pertenece a otro lugar. Parece extraño que sepultando se construyan caminos. Pero extraño no lo es si ajeno a sepultar simplemente aniquilamos. Devastamos con todo lo ocurrido, con todo lo que realmente fue. Y empezamos si

Brazos tallados de blanco y miel Suaves manos buscando justicia Suaves miradas y recuerdos que devienen en papeles muertos a fuego y en memorias queriendo ser olvidadas No pasaba de su infancia y ya nada apetecía de la ciudad Única, precoz y hermosa forma de vida que marca las inflexiones de su propia existencia Las incinera y las olvida Las mira y las evoca Sus ojos viajan a tiempos pasados Sin embargo, su emoción es sepultada cuando acontece su retorno al presente de los sueños Calma todo dolor y adormece sus memorias Y quién habrá en el planeta de los anormales que pueda molestar su mente, si sus brazos de blanco y miel no pertenecen a estas tierras Sólo su cuerpo a la vez fuerte y delicado conoce las dimensiones inconmensurables de su supervivencia Y sentir su silencio son golpes al corazón y desafíos de la mente Porque parece haber vivido siglos, muchos más de los años que ha transitado Y eso saca los pies del suelo elevando las miradas que se puedan cruzar Va y v

Bajo un panal de contradicciones La miel intelectual se deja caminar por pasillos grises, creativos y débiles Y bajo ciertas nubes que tapan agujeros de luz de la creatividad controlada Aparecen cuerpos posados aguardando por la oportunidad de aprender Y he ahí que un par de pies en la arena voltearon a buscar la luz de su planeta para encandilar sus ojos y soñar con ella Con ella su luz que le recuerda una estrella Una estrella que no pertenece a la ciudad Pero que vuela y huye de ella Y que el imagina verla brillar más allá de donde termina el mar Porque ella es una estrella Una luz Otro planeta Una vida que no pertenece a la ciudad Que ha venido para dar luz al rumbo de esos pies que caminan por la arena Para llegar a su luz y soñar con ella Y dibujar entre aromas que cuidan y velan su respiro Un planeta Y otro Perdidos en la ciudad sin disfrutar de los girones de su propia vida Con la alegría y seguridad de que sus órbitas se volverán a juntar Bajo cualquier sombra que regale la ga

Su aroma ha salido a las calles Silente y algo intranquila Hermosa como su silencio, de sus ojos brotan vapores de alegría Y camina al encuentro de su realidad La sigue cada respiro de la ansiedad Aquella que sus versos generan en la piel Y en cada partícula de las manos que rodean su cuerpo Y es entonces un respiro afortunado Pies descalzos con arena que han nacido para abrazar la poesía Para apretar su espalda y ver a sus ojos Y no creer que la neblina de sus sueños quisieron posar su alegría para hacerla realidad Es lo más hermoso tenerla y escribirla Verla sonreír y oírla pensar Cada soplo de saliva es una aventura en su boca Todo trozo de piel se acomoda a lo que sus manos quieren tocar Y es entonces aún más un respiro afortunado Feliz de cruzar su poesía y la mía Feliz de cada golpe de energia Esos que desembocan en los pies Habiéndose generado en sus mejillas

El tercer día de la espera de tres años El punto exacto de inflexión vital La escena deseada que toma forma de una tierna realidad hermosa Más bella que en el mismo sueño Más pulcra y viva que en las imágenes que enseñaban parte de sus días Y el reflejo de su cautivante respiración La mirada dio con su paso alterado luego de la caída de las súplicas y los pensamientos Antes, en su recorrido, había ese hombre de complejo andar suplicado por la lucidez de sus latidos Y toda verdad plasmada quedó en las partículas del destino Cuando al girar su visión dio con el paso apurado de una dama planetaria en dirección a fragmentos de su sucesión Y un vapor saltó de sus ojos junto al destello de su misma luz Un pedazo de sueño tenía imagen de poético ser humano De alucinante fémino andar que siempre soñó con observar frente a sus ojos Y la piel la vista y los largos días de espera Forjaron un tímido y alegre caminar junto a un secreto El más tierno y ansiado secreto compartido en infinitos juegos

No es la risa de lo serio montar el fondo blanco y gris si lo que siente es las ganas de hablar del amor. De una punzada en los ojos que comienzan a engendrar vapores de la risa. Caudal de nervios e ironías. El cuello y la porosidad de la piel que transforman en salivar cualquier intento de dirigir la palabra. Y ella esa hembra, la más bella de la pradera intelectual. Simple y contagiosa. Dulce como agua de mañana. Rupestre como vida real. Las siluetas de los dibujos en la piel –su piel- vuelven a pintar sus márgenes cuando las reproducen las neuronas que también beben del alma. Y entonces la saliva baja y sube por la espalda. Y las manos abrazan esa hermosa manera de existir.

Ver en su rostro la seguridad de su relajo cotidiano lo único que hacía era hacer de esto algo un poco más objetivo, algo más real. Suave al tomarlo, así como ajena, con la extraña tranquilidad de aquellos cuyo corazón es un fruto sano. Su rostro serio y calmo hacía de su cuello un trozo de piel apetecible. Y sin embargo la franqueza de sus ojos movía también la comprensión más arriba de su boca obligando a la suavidad y la cortesía. No sabía si no temer a ser sincero, a ser franco, no importa si no es lo correcto. Su relajo y mi ansiedad vista fruir en el aire algo de verdad dejaron en los granos de la arena y el polvo del cobertor. Nadie estuvo mal. Ninguno quiso escapar. Había que saber esperar. Sus brazos percibidos suaves y forzados. O forzosos pero limpios y callados. Suaves a las manos que sólo deseaban pasarle por encima. Toda grieta es parte de la belleza de la sonrisa que encanta tallada a ese respiro de mujer. Hubo ratos que en la imagen que uno dibuja de los pensamientos vi

Ávido de tener sobre mi cuerpo sus sueños y congojas Me recuesto sobre las arenas, sobre las arenas que siempre han albergado los recuerdos de sus sigilosas muestras de bello amor Sobre mi cuerpo blanco y de justa textura sus brotes de vida íntima se posan como lienzas de cariño y eterna confianza Y asumo mi rol de diario, su diario Yo diario sobre un velador que nunca debí abandonar Diario perteneciente a manos suaves y bella boca cerrada Y sueño como un diario con la mente vacía Sólo para sus letras Para su vida y todo cuanto de ella explota cerca del mar Para esa voz que sobre mi cuerpo escribe son las páginas en blanco Y las que se tiñen del color de los recuerdos De esos que pidieron una vuelta en los destinos guardados en recovecos Diario de su mente Diario de su corazón De sus conflictos y deseos Como mi cuerpo de diario recuerda su piel y sus ojos cuando el conflicto y deseo también era yo Yo su diario Que guarda en cada vuelta de página el sonido de las olas y mis brazos en su

Profesional sólo para ver su sonrisa Profesional, pro – fe – sion – al Hurgando en mesas de té sin salarios Pensando cada paso cotidiano como si fuera esa neurona La válvula de escape de la moral educada e instruida Ir y verla es entonces un paracaídas Y es también un pedazo de cristal en un salón de espejos Es una simpleza de agrado Que lo hace engullible para la tan ansiada legitimidad de los ojos ajenos Que no cuentan sus pasos y no van con perros Verla es entonces una vuelta al origen A la pre-cultura de los magnos luminosos De quienes se aprovecharon los roedores de la merienda aristócrata y la sabia popular Sin grano que aportar Sin pedazo que ceder y cancelar Boto las corrientes caudalosas de dudas y temores Y también boto mi demanda de la historia más elegante de habitar en la lejana tierra Verla entonces es un ancla ahora Y un juego de desadaptadas pulsaciones biológico-urbanas Que chapotean también en la orilla de la verde vereda social Que las manos no toquen la virtud de la

Una mirada muy perdida en una sonrisa irónica Temerosa, ambigua y diversa que no quiere señalar su destino de la noche Ni los pasos de su futuro Una mirada no ingenua, pero tampoco muy sabia No muy clara, pero queriendo jugar a amar y engañar Así se oye desde la distancia Así como en un aviso de huída Como buscando locura, pero sin llegar a enfermar Sin llegar a manchar la cápsula moralista de las escapadas ilegales Pero con el sudor brotando por echar a volar Aun así cualquier espalda descuidada sacude mis manos en un espacio humoso como ese Cualquier pedazo de cuerpo que no sólo se deje ver, sino también escuchar Se porta como un vasallo Y yo quisiera más que tu sonrisa perdida Que evitó observar mi mirada Se posara conmigo incluso después de las mañanas Pero no, tus manos decían que debías volar Y tus ojos pedían que inventase algo para evitar tú huida Pero sin que tu vida se viera cuestionada Sólo haciendo que mí capa de héroe se vistiera Bestia eres con mi silencio que te llama Tu

Y he ahí la pista de la vida de la segunda pega más antigua Pero se me ha ido Jajajajaja… Henos aquí como amigos tratando se hacer el mundo divertido Usando un juego como validez de la moral La matemática y la tecnología como puente a la no barbarie No sin reparos un trago de aire viene a mi memoria Y creo que parte de la certeza está en la guapeza, la pasión y la gloria Pero no se halla sin arreglo a la verdad Sin la emergencia de la maldita pena

Entrando en la densa neblina pestilente Voy en busca de un rincón sucio, pero afable, de la moral Un lugar que me lleva a las antiguas orgánicas del mundo corrompido y alegre En medio de la espesa nube hedorosa busco mis manos para cortar mi desgracia Y avanzo hacia la plenitud y seguridad de quien busca lo que aún no encuentra habiendo ya pasado por ello Y de pronto ahí frente a mis sangrados ojos Un Ángel Un Ángel de majestuoso alado y cautivante proporción Un Ángel de sueños secos y húmedas sinapsis Un pedazo de víbora tersa y blanca como las nubes cuando existe el cielo Un Ángel frente a mis prohibidos segundos para pensar Sólo una silueta de niña envenenada con mirada de gusana distorsionada Me ve y me acoge Me huele y busca sus capas de cristal para no llorar Un Ángel que de mí conoce los márgenes de la ética Y que aún en su miseria busca sonreír a cualquier cálida arena que abrace su cuerpo Ella un Ángel de tallado carruaje y finas terminaciones Pero de tormentosa vida material

Pequeña de ojos tristes Dónde están tus ilusiones de niña perdida y abandonada a su azar Pequeña de mirada dulce Cómo he de hacer para borrar la tristeza de tus ojos y las voces de desencanto que deja salir tu boca Oh mí pequeña más candente que la luz de un sol de verano Oh mi bella niña de inquisitivo pensar Haces de mi vida la única novela dulce que se escribe en mi memoria Y haces de mis días complejos saltos de vida ejemplar Cómo no he de conocerte como la abeja a su flor Cómo no he de saber cuando tus labios piden sed y dejan el hambre Cómo no he de conocer tus olores y tus suspiros Cómo no ha de ser real si llevas mis sueños entre tus dedos y nada de tus manos cae como el mar Mi pequeña más brillante que una luna Más diamante pareces que las famosas estrellas de los pensadores Hacia dónde va tu mirada, niña de incierto final Hacia dónde tus manos caminan sin pensar aún, pero con sus latidos en medio de las pestañas Hacia dónde vas niña que decides ser mujer Hacia dónde tus cimie

Hoy estuve ahí. Ahí en la caverna alucinante. En la mazmorra de los sueños que se divierten bajo frondosos árboles movedizos. Ahí donde aterrizaron los que sólo él imaginó. Estuve ahí, en su hogar pasajero, en una más de sus mantas de abrigo. Todo es mar para sus ojos, tanto así que parece entrar por las ventanas. Todo es memoria y recuerdos para quienes como yo deambulan cuan fantasmas queriendo molestar a célebres humanos. Hoy ahí estuve, en su techo y en su morada, rodeado de naves chilenas e inglesas, entre mujeres de continentes, entre baños diferenciados, entre espejos que cuidan dimensiones. Hoy estuve y vi sus licores, sus olores y algo de sus musas abordadas. Hoy ahí estuve, estuve en la máquina de las letras, en el hogar de personas varias que albergaba un ejemplar. Muchas manos pasean hoy por sus recovecos, manos que no pueden tocar y entonces sólo buscan sanar sus ojos de los asombros. Cuánta grandeza, cuánta inmensidad. Tutelar como él planeaba, desconocido como cualquier

La soledad de un asno se hace volar Hace de la música un disco de tango Una pieza de azar Una pizca de arenas que se deslizan por las ventanas. Sólo las aulas siguen en pie Y sólo en pie disfrutan los peces del viento Mas cuando los vinos dejan su vida a las pasas Ellas las sinceras féminas de largo pelo Se mezclan con las águilas rosadas Y los falos eclesiásticos. Yo no sigo los museos Son ellos los que buscan mis alas Yo sigo la oscuridad que dibujan los pies De los que huelen en el under Donde los orines tutelares se sepultan Y en sus tumbas los pastos no sufren dolor, Más aún, esos sus gusanos lucran con el póker Y ya sin los huesos son las alas enfermas que buscan un Dios.

Vi más que sólo su fotografía de niña sonriente Y no es que piense en ella desde que la vi Más bien al verla en su origen pensé que su sangre era densa y pesada Y que algo había en el lenguaje muy seguro que exhalaba de su boca Unas muy fluidas e incesantes caricias y espinas de expresión Ya con eso mis gotas de pensante debate un juicio urdían de sus labios De sus ojos, de su pelo, de su historia inferida del movimiento de sus manos Y un sonido de opinión mezquina mezclo-se con el miedo adquirido al color de su piel Deseando que de no ser mía lo fuera de cualquiera que sin sesos no descubriese sus ironías Pero algo falló Y un recipiente quebró los líquidos que llevan entre el aire lo que pensé de ella Como las aves que bajan para tomar la corriente matinal Así fue como silenciosamente mis alaridos pedían por ella Y mis manos la quisieron tocar Mas mis labios no se atrevían a besar Hoy la extraño ya que la vi y surqué sus misterios Los deseos que busca fraguar mediante una cámara y el

Lucho por no sucumbir y perder No será esa la muerte en mi vida Y así todo es difícil lidiar con la vergüenza Con la vacilación aprendida Con la prédica imperfecta Que mueve las manos para terminar en el arenal No y no en estas manos No habrán de morir aquí mis hijos predilectos Y sólo los únicos que tengo Todo inicia con un temblor de gotas que brillan en recovecos cerebrales Todo surge en el brillo libidinoso de las gotas pensantes Que llevan desastres naturales como hormigas por los interiores del envoltorio Todo allí es muerte pequeña Todo ahí es placer palpable e ilusión reprochable Dirigida a los reinos de la descendencia A la prole celular Que risueña vuela sin mucha fuerza Hacia los segundos de vida en el aire Esperando su caparazón secar al sol y la memoria Lucho y tropiezo por esas mismas gotas Por apuro de niño se construye la vacilación Por las herencias bajas De la cotidianidad en clase periferia Por todo aquello hoy incluso sueño y lucho Pienso y tuerzo las vidas que quis

Por dónde pasa y se empieza No ha de ser difícil dar explicaciones a una flor Lo es más que la plantita comprenda a los árboles viejos ¿De qué se trata entonces contar con manos y pies? ¿Y con gotas que brillan cuando el mundo imaginan? Esas gotas contienen las fisonomías de los otros espacios Lo se y lo creo, pero no se obtenerlo Si tan sólo la piel fuese marrón Y en vez de pastillas fuesen raíces y cantos Si no fuesen pruebas y sí viajes a las montañas A la plática con animales que hablan Con figuras y formas no terrestres que esculpen tu vida familiar ¿Cómo lo hace el viento para fugarse de las ventanas? ¿Para ingresar, reír, dejar caer la vida y luego dejarse ir otra vez? ¿Cómo lo hacen las aguas para nunca ser atrapadas? ¿Cómo lo hacen las estrellas para nunca estar cerca? ¿Cómo lo hace el Sol para ser el Dios de la humanidad? Temo reclamar a quien no se identificar ¿Quién fue el ente imbécil que puso reflexión en las gotas que brillan? Quiero conocer sus ojos de miedo y su rostr

¡Uf! Y en oriente crisis es oportunidad Los indios de por aquí piensan lo mismo O están hechos de lo mismo Qué daría por no ser yo esta vez Y ser cualquier otro que se mezcle con la tierra O uno que se vaya de alucinación Por un rumbo que sólo su mente sepa trazar Tal vez debiese tirar mis huesos al mar Y dar otra oportunidad a la vida Tal vez debí ir cuando sentí mi corazón abrirse a nuevas lenguas Tal vez no debí pensar Oh cuánto daría por ser dueño de colores Constructor de músicas Nauta de las letras O simplemente un enfermo occidental Qué no haría por no ser así como soy Qué hubiese hecho si no me acobardo otra vez Qué hubiese dado por matarlos esta vez…

Crea un hogar con los pedazos de salino líquido ocular Forja una mazmorra con el iracundo sudor Sube y ya no bajes más Deja tus pies donde las sirenas toman el sol Y di a sus oídos que extrañarás sus besos Ya no bajes, quédate arriba muy arriba Allí en la espalda del lienzo raso pintado de claro azul y fuerte rojo Quédate en el dedo de la creación Descansa sólo un poco y duerme solo sin imaginar Ya no bajes, aquí nadie espera destruir la sociedad Es un escenario de vidrios y luces Una tela de bellas mujeres desnudas Son sólo pequeñas esferas que nadie percibe luego de la explosión Y por tu rumbo deambulan piedras, rocas y serpientes Pero tu cintura sabe girar Y tus manos saben golpear Por eso ya no seas insolente Sino mejor pasa al bando de los asesinos O crea tu capa de súper héroe Y roba las ropas de los prósperos Dejando la comida para tus amigos Y las sábanas para tu ego Y qué hay en esto que ya no hubieses cantado Si de las pruebas del infierno ya te hab

Cuidado que la injusticia anda suelta Esconde en ella la incapacidad cuerda y deliberada De errar y camuflar la ignorancia con mayor prepotencia Cuidado que los viejos que no aprenden siguen viviendo Cuidado que ellos no reconocen virtudes Menos se esfuerzan por crecer Cuidado que la familia que hereda despotismo No lo soltará sin aniquilar cuerpos Y menos verá en ellos mismos la propia declinación Cuidado con ellos los de sangre humeante y rimbombante boca Cuidado con sus garras y sus ojos de líneas rojas y amarillas Cuidado que están sueltos Cuidado que se han hecho legitimar Ellos han forjado un muro lleno de imperfecciones Pero han de mostrarlo como el perfecto de los jardines Ellos han mentido Pero harán de eso su sueldo y sus cimientos Van ellos como portadores de verdad Y sólo esconden en sus ojos ofuscados La ignorancia de quienes no han nacido para liberar Por tal motivo son los imbéciles y los ignorantes Porque ante la verdad ven sólo si ella les conviene Y si ésta ha de atac

No sigues, ya no sigues No eres, ya no eres quien queremos que seas No estás, ya no estás dentro de este cuarto pegado al computador Quién eres hoy No estás en las expectativas, dicen los ridículos Y quiénes son ellos para abordar algo así Acaso han leído Acaso han aprendido a escribir en su niñez Ya no estás Y el egoísmo tranquiliza Digo a ella desnuda que la individualidad me relaja Porque ya no sigo Pero aún voy en curso Hacia una desatendida eternidad Ya no soy y de ello me río Me hubiese gustado ser, pero habría que vender a los adolescentes Y ellos no lo merecen Y no adjunto algo que no veo en datos No, porque es mi trabajo y me creo objetivo En mi ritmo los de sangre oscura chocan y se deslumbran Ocupan sus poderes como los ejercicios de bandera falsa Hacen de sus esclavos seres sin oídos Mientras ellos en sus mazmorras ocupan su boca en decir lo que piensan Y tal vez mi gran virtud es decirlo a quien deba Y es ese un error en las drásticas institucio